La course
Est épuisante
Se heurte
Au premier
Front venu
Celui d’un passé
Fantôme
De sa fortune
A sa perte
Que l’on couche
Sur le papier
Un genre de bruit
Que l’on voit
Comme le présent
La course
Est épuisante
A même
Cette mémoire
Que l’on garde
Pourtant de tout
