Par les nuées
Qui courent
Ces visages
Arrachés du ciel
Sont comme des proies
Ces lieux où ils ne sont pas
Des fleurs sinistres
Aux airs d’heure fatidique
Et tu répètes en boucle
Que t’en as rien à foutre
Que t’es du genre
A foncer droit
Sur la tempête
Par les nuées
Qui courent
Ces visages
Que tu croises
Ne disent rien de bon
Ou bien trop de souffrances
Et tu répètes en boucle
Que t’en as rien à foutre
Que t’es du genre
A te faire abattre
Sans trembler
Et que rien ne pourra rompre
L’harmonie foutue
De ta démarche bizarre
