Toujours aussi près
De ce froid de crypte
L’une de ces premières
Pages toujours écrites
Que l’on trace
Dans la solitude
Des sanglots
Parfois lumineux
Le front ombragé
Des immeubles
Ce déchirement
Et son ombre
Qui composent
Ces lignes
Comme le souffle
D’un vent trop fort
