L’heure entrevue
Que l’on ne conçoit jamais
Comme la dernière
Brille de sa présence
Dépositaire sûrement
D’un monde passé
Comme le devoir
D’une mémoire
Volontairement
Débranchée
L’heure entrevue
Que l’on ne conçoit jamais
S’époumone sans raison
Hurlant quelque chose
Que l’on éteint toujours
Ne rien entendre
Jusqu’au blâme
Ce trop plein
De cachets
Pour échapper
A cet imaginaire
Bien trop réel
L’heure entrevue
Se colore de ça
D’un ouvrage
A peine ouverte
