Le bruit d’aucune
Plainte alors
Que l’on court
Éperdu par toutes
Les peines – celles
Qui se cognent
Aux murs
Le bruit d’aucune
Réponse alors
Que l’on s’épuise
Dans cet espace limité
Son origine que l’on
Voudrait séraphique
Comme dans les chants
Il n’est qu’un vice
Un genre de coup
De poignard dans
Un archange
Qui ne s’attendait pas
A devenir la nature
De l’humanité
