Le Sens Enseveli

A se tenir

Dans un équilibre

Non par l’oubli mais

Par la foudre des vers

A suivre

Ces lueurs

D’orage

On finit par voir

Les déchirures

Que l’on articule

Comme les seuls

Rapports au monde

Jusqu’à l’éclat

Multiple

Cette immunité

Délabrée

Que l’on retient

Tissée de mille

Textes

L'emportement

J’y perçois

Le drame

Aux déploiements

Presque scéniques

Que l’on dissèque

Comme un cadavre

Le texte nu

Nos mots discrets

Où tout devient

Musique

A défaut de tout

Ce néant d’insignes

Déchirures immenses

Qui demeurent

Touchantes

Comme un être

A part

Au fond

L’œuvre

Par excellence

Sur Quoi S'abattre ?

Trop souvent

Vêtu d’un soir

Ce langage en

Dehors du monde

En est pourtant

Son cœur

Mu par une

Intime fragilité

Que l’on transporte

D’un couloir

Du métro

A un autre

Des complexités

Parallèles

Tous ces bruits

Qui résonnent

Dans la poitrine

Que l’on adresse

A nos absents

Cette parole inerte

Ne fait que voyager

D’un réseau

A une âme

Sublimation

D’un acte à l’autre

Redevenu corps

Voix et chair

Après avoir cédé

A cette mentale

Opération

Ecran de feuillets

Imprimés

Des pages

Comme une vie

A l’existence

Auparavant

Tirée vers

L’impeccable

Disparition

Vers à présent

Ce laboratoire

Ce pur appel

Feux d’abord

De la pensée

On sait juste

Le reste de

Cet incendie

Intérieur

Not a Story

Un tel fragment

Révélé

Que l’on réduit

A sa plus simple

Expression

La profondeur

De l’ombre

Un silence déplacé

Ce genre de vision

Comme une page

Toujours réécrite

A son âme

Son visage

Et des gestes

Parfois

De presque

Fantôme

Ici devançant

Là dans le souvenir

Et ce regard

Où règne

Encore le silence

Une parenthèse

Succincte

Comme peut

L’être la chair

Où la pensée

Se réfugie

Un temps

Tracé

Sans raisons

Considérables

Consentir

Au deuil

Ce que l’on

Aurait pu

Devenir

S’en tenir

A la méditative

Gravité

Autre chose

Dessinée

Au fil des jours

Des jours

Aux nuances

Véloces

Traversés

D’injections

D’erreurs

Ordinaires

Et d’évocations

Ecrites

Taire

Entre le gouffre

De vaine colère

Comme on peint

Une solitude

Le vestige négatif

Sevré de nuits dérisoires

Sous le mal

A paraître

Conjuré

Comme insinué

Le choix exact

D’une époque

Qui ne blâme rien

Dans sa nudité

Infiniment

Sacrilège

A Même L'existence

Aucun moyen
D'enchantement

Aucun simulacre

D'emblée
On pose et
Proclame
Des regards
Perdus

Peu de mots
Comme on chuchote

Prenant
Le renoncement
Au vol

Voir une âme
Ou cette idée

Comme elle est

Y percent
Des fissures
Qui mènent
A ce territoire

Irradiant

Si parlant

De poèmes

Las de ce métal

Cruel

On se perd

Dans une âme

Ce vent qui parle

D’effacement

Une ombre

Heurtant

Les ruines          

Cette impression

D’énorme beauté

Dissidence comme

De la poudre fragile

Disséminée

D’un jour à l’autre

Pour apprendre

Toujours de l’absence

Du recul

De la mort

Son lumineux

Secret

Détourné de

Tous les paradis

D’un Art à L’autre

Mais de quelle vision

S’agit-il ? Ce genre

De voyage

Ou de coup porté

D’une mémoire fouillée

Ou d’une impression

Que l’on feuillette

Intérieurement ?

Un siècle que l’on

Accompagne

Dispersé dans

Les réseaux

Ce point de

Révélation

Qui hante jusqu’aux

Naufrages

Ces refus comme

Des récits

Des récifs plutôt

De telles attaches

Entre l’ombre

Et les vagues

La beauté totale

Du cours

Qui charrie

Tous ces mots

Mise à Jour

Ce texte qui se perd

Dans les méandres

D’un réseau insensé

Mon cher avenir

Je te regarde

Mes efforts

Isolés

Mon cœur

Venant à languir

Ce vaste dessein

Aux airs d’éclaircie

De Liber Veritatis

Infini

Autant d’édifices

De nuages

Et de sources

Rapportés

Du début

A la fin d’une vie

Une Abstraction

Ce décor déserteur

Aux paysages bus

Jusqu’à l’oubli

Entachés de signes

Et d’épreuves

Rendus à

Leur silence

Ce blanc des pages

Pare la mémoire

Comme un fil rompu

Des coutures

Après combat

Apparentes

Entre les lignes

Suites de

Confidences

Invisibles

Qui replongent

A la vue du jour

Ces notes laissées

Et propos retenus

Respirent à peine

Un autre parlé

Qui ne comble

Pourtant aucun

Vestige

Minuit avec Indifférence

Toute la lucidité

D’une présence

Cet adieu d’un jour

Et retrouver cette phrase

« Voir mieux comme je suis »

Vaine vision

Qui s’étend là

Dans le noir

Le ruisseau

Mélodieux

De ta vie tout près

Endormie

Cela compose

L’impudeur

Un monde

Antérieur

Qui s’allume

Alors sans motif

Dans l’indifférence

De la peur

Que je disperse

Aux yeux de ta

Lenteur éblouie

De sommeil

Annonciateur

A tout jamais

Des moments

De foudre

Que l’on expie

En ces termes

Psychédéliques

Inextinguibles

Me voilà l’auteur

D’un long très long

Texte que nul

N’atteint vraiment

Sauf en lui

Toute cette

Loquacité humaine

Comme un putain

De barrage intérieur

Notre langue irradiée

Suprêmement net

Comme si le temps

S’annulait

Quelque chose

De mystérieux

Fixé comme

Son propre

Evanouissement

Epuisé on

Mesure ainsi

L’intarissable poésie

Cet espace élargi

A tout jamais

Echos

La continuité des jours

Même évanouis

Qui scandent

En soi un vacarme

Insensé

Alentour magnifié

Ou regardé fixement

A chercher les

Points de clarté

Fuir les fléaux

Surtout les fuir

Ces paysages

Intenses comme

La morphine

Cette ivresse venant

D’autrui

Du bruit de la mer

Ou d’une ville

Tentative restreinte

D’embrasser toujours

Un égal lointain

Sirens

Dans leurs actes,

cette façon de tenir

face aux tourments,

toile de fond toujours

d’à peu près tout.

Je vois l’irruption…

C’est tout mon

temps qui s’écoule

comme du sang.

Transfuge d’un lieu

épuré, et pour cause.

L’irruption d’un Dieu

destructeur, au milieu

d’un parcours, le seul

à pouvoir s’abattre sur

nos angoisses, senteurs

miraculeuses rappelant

la présence, ton ciel

maritime. Rendu à

sa grâce littorale, alors

que les voies envahies,

sinon usées de la ville

s’enchaînent à mon

cou. Et de toutes

parts m’intiment

de les suivre. Vers

d’autres essences…

L’automne surgi

De tous les yeux

Qui se posent

Sur l’automne à venir

Des rayons de cuivre

Sur la ville et sa prose

Je ne vois que la fibre

Déchirée d’une lumière

Des ombres singulières

Se pendent déjà aux

Immeubles

Comme des phrases

Qui reviennent

Cette voix entendue

Elle respire la

Saison délaissée

Son cher brouillard

Comme un spectacle

Interrompu

Je regrette sa nudité

Dans l’air devenant

Légèrement hostile

Où s’ordonnent des heures

Peu à peu inscrites

Dans la pénombre

Écorchée

J’adopte cet oubli

Qui rejette en traîne

Tous les visages

Croisés

Détente Pressée

Mettre en poussière

En faire l’instrument

Léger de son cadavre

Et se dire qu’au fond

C’est bien tout

Ce que l’on voit

Jamais ce que l’on

Garde de plus précieux

A doses renouvelées

De cette écriture

A défaut de rien

Cette harmonie

Pénétrante

Que l’on devine

Et qui seule

Peut arrêter la mort

Comme un long

Fil immortel

Substance Limitée

Le bruit d’aucune

Plainte alors

Que l’on court

Éperdu par toutes

Les peines – celles

Qui se cognent

Aux murs

Le bruit d’aucune

Réponse alors

Que l’on s’épuise

Dans cet espace limité

Son origine que l’on

Voudrait séraphique

Comme dans les chants

Il n’est qu’un vice

Un genre de coup

De poignard dans

Un archange

Qui ne s’attendait pas

A devenir la nature

De l’humanité

L'impression des Blessures

On en cherche la cause

On presse le pas

Sans vraiment savoir

Pourquoi

Ce nouvel acharnement

Qui chasse une autre

Obsession

Comme l’ignorance

De sa propre marche

A ce point du chemin

On se garde bien

D’enclencher

Les dérives

Complètement noir

Parmi la foule

On trace des mots

Cette écriture

Irradiée qui n’hésite

Jamais

Qui s’incline pourtant

Dans sa perdition