A ce moment
Ne pouvant voir
Ce qui dévore
Ce qui engage
La mort
On en mettrait
La main au feu
On en ferait
Toute une histoire
On finirait en fait
Par se taire
De s’être penché
Comme ça
Au-dessus
Des jours si vite
De n’être
Au fond que
Ce type
Aux cheveux
Gris
