Dans le sanctuaire
De la pensée
Bien conservé
Le mauvais
Souvenir
D'une tôle froissée
C'est devenu
Un genre d’église
Invisible
Qui se dresse
Dans l'obscur sommeil
C'est devenu l’écho
D'un combat
Une traînée rouge
Le noir absolu
D’une attaque
Auto-immune
C'est devenu l'ombre
Intérieure qui
Vous ferme
Le visage
Le très dur espoir
Aussi d'en sortir
Toujours
Pour ceux qui
