Au jour des nuages
Il nous reste
La mort à vivre
De tous les lieux
Visités on garde
Ces mots de Ponge
On les retranche
Pour soi – comme
Un asile agréable
Dans lequel se reposer
Lorsque blessé
On aspire à ne plus
Sentir l’aigre pluie
De la douleur
On rêve de l’abîmer
D'en faire une effigie
Qu'elle s'abandonne
Et qu’elle pèse
Sur les bras
Comme l’être
Aimé
