Ombre

Je découvre

Sa honte

Aux yeux

Du monde

Je la réduis

A cette forêt

Qu'un incendie

Ravage

Il n'en reste

Rien

Je l'ai conduite

Au désert

Et je parle

A ton cœur

En ce jour

Où tu m'appelles

Où je repose

Sur ton corps

Ma terre exaucée

Je serai sans roi

Ni sacrifice

Juste une ombre

Contre la lumière

Qui court à sa

Perte

Débris / Trésors

On est peu

Secourus

D'où les raisons

D’écrire

De s'enlacer

Aussi

Un tas de jours

Défigure

Une seule issue

A ce dévastateur

Féroce térébrant

Qui s'abîme par

La parole puis par

Le corps

Mourir seulement

Par l'effet prolongé

De ton regard

Cet abandon confiant

Qui prolonge

Les souffles

Temps Certain

Pour ne pas écouter

Cette voix

Un genre de

Malédiction

Répandue

Dans la pureté

Des morts saisis

Le cours trop

Léger de ce

Désordre

De cette fureur

Foutue miséricorde

Iniquités que l'on

Adopte

Toutes ces choses

Un peu bousillées

Que l'on invoque

En ces lieux

Écorchés qui

Rêvent d'embrasement

La vigueur puis la

Douceur de nos

Gestes étranges

Présent Perpétuel

Le règne

De tous ces

Royaumes

Est une aube

Dans laquelle

Se heurte le soir

Usé par la lumière

Enveloppé par

Ces regards souffrants

Que l'on rassemble

Et que l'on jette

A jamais tus

De ce monde

Confus on s'arrache

Criblés d’éclats

Sur les mains

Mille traces

De ces guerres

Comme de longs

Couloirs sombres

Nous gardons

L’âme comme un

Édifice qu'un seul

De tes soupirs

Transforme en

Jouissance

Cette Ecriture

Pour ramasser

Dit-il

La  vie au milieu

Des flammes

Sa respiration blanche

La lumière chutant

A vue d’œil

Pour continuer

Dit-il

Malgré les

Absences

Présentes

A venir

La beauté

Pensait-on

Ne pouvait pas

Avoir ce visage

Cette parole suffoquée

Qui finit

Par tourner

Avec le vent

Pour comprendre

Dit-il

Avant de retomber

Sur les décombres

Et de chanter

L'adieu

Saisir Le Trouble

D'abord s’enivrer

D’apparences

D'un ciel fracassé

Capable d'emportements

De convulsions successives

Le trouver beau

Garder en soi

Son infinie possession

La fureur de ses flots

L’appréhension  funèbre

Et fondée s’efface

Pourtant devant

Les signes manifestes

De cette existence

Périr Le Temps

Avant que

Le silence

Ne retombe

Qu'il se résigne

Comme dans

Ce poème de

Constant

On s'efforce

De faire de

Ce désert

Notre parure

Cette chose à

Nous un  jour

Accompli sans

La détresse

Sa vaillance

Terrible

Genre de

Sentence qui

Ressemble au

Sommeil

Mon amour

Faisons périr

Le sort

Et de cette vie

Infranchissable

Notre instant

Par Endroits

Ainsi qu'à ses

Routes

Qui s'ouvrent

Aux colères

A ciel ouvert

Ces mondes refroidis

Et leur mauvaise

Conscience

Comme des sentiments

Dont l’existence

Est menacée

Des ombres autour

Ces martyres d'un jour

Entre le saint

Et le profane

Un genre

De grandeur

Morte

Avant même

Qui ressemble

A ce territoire

Périurbain

Corps

Aucune demeure

En eux

Seule la

Pesanteur les

Possède

Dans la suite

Des années

Par l'effet

De l'attente

Ils oublient

La parole

Ces corps à la surface

A la recherche

Minutieuse de

L’équilibre

D'une injection

De vie

La même mesure

Que pour échapper

A la chute

Une Epoque

Je suis vivant

Dit-il

C'est pourquoi

Tu prophétises

N'importe quoi

Cette profondeur

Foutue en l'air

En tisant

En criant

Pour dévaster

Pour engloutir

Pour te promener

Dans ces ruines

Désertes

Tu seras leur

Héritage

Et ton visage

L'expression

Écrite

De cette fuite

En divisant

A l’infini

La terre

Déjà dévastée

Alliance

Au jour des nuages

Il nous reste

La mort à vivre

De tous les lieux

Visités on garde

Ces mots de Ponge

On les retranche

Pour soi – comme

Un asile agréable

Dans lequel se reposer

Lorsque blessé

On aspire à ne plus

Sentir l’aigre pluie

De la douleur 

On rêve de l’abîmer

D'en faire une effigie

Qu'elle s'abandonne

Et qu’elle pèse

Sur les  bras

Comme l’être

Aimé

Obscurité

Sur moi le soir

Ses fragments noirs

Qui fournissent

Un décor

L’œil rivé sur

Le cœur ancien

Celui qui se piquait

D'immortalité

Un cœur sans tache

Au final

Une chose demeure

De lui – sa vaine tristesse

Qu'il aurait voulu

Tendre

La proie

De toutes

Mes bêtes

Ces jours

Déréglés

Selon l'usage