Au démarrage on peut
l’éteindre, elle s’éteint
sans un bruit. Revêtue
simplement d’une brume
de chaleur. On devine à
l’instinct, cette habitude
d’avoir mal en marchant.
On devine que derrière
quelque chose triomphe
de tout ça. Dieu que c’est
long. C’est l’absence le plus
pénible. Etre absent à soi-
même. D’être plein d’
ombres, comme des angles
morts. Des racines dans
la ville, qui meurt en
renaissant. Etranges
couloirs menant vers
l’humide, sûrement les
pluies de la veille. L’
étoffe la plus chère,
trempée pour la gloire
de la surface. Une
immensité qui pourrait
être menacée à son
tour. Comme ceux
qui l’arpentent, pleins
d’ombres et de vies.
