Cette poignée
De poussière
Si volatile qui
Retombe sur
Les pages
C’est une idée
Qui se fractionne
En derniers
souffles
Jusqu’à l’évidence
D’une autre phrase
Ailleurs
Vers ce point
Exact son
Alternance
Seulement touchée
Du doigt
Comme pour
Abolir cette
traînée
De colère
Sublime
Incohérente 
