Et prononcera qu’il
n’y a pas de figure
juste des feintes –
des semblants de
rien – visions et leur
vernis – genre d’
esprits ou de phobies
Et fera comme si les
menaces ne sont
que légères…
Caresser dans
le sens aride, en
oublier jusqu’à
l’existence pleine
et entière. Putain
légère et
dangereuse
dont les racines
plongent si loin
dans les replis
d’un monde dé-
construit, délogé
par la force,
comme
si dans ta main je
sentais encore les
tessons de
verre.
Atterrir sur la
joue,
me tracer cette
petite
cicatrice, là sur
la
gauche. Elle est
presque
invisible, et
pourtant.
Elle traîne autour
des
plus sombres
parcours.
Refaits jusqu’à l’
épuisement. Magie
des lieux, tu
parles...
Juste le passage
d’un temps ombrageux,
éclairant,
éteignant à
loisir la ville et
ma
présence.
