Que l’on en veuille
à ses limites, entachées
de textes aux plus
hautes heures de la
nuit. Quelques passes
d’armes par la fenêtre,
des vents contraires
leurs cris qui rallument
les rampes éteintes,
et les douleurs d’
habitude. Elles ne
surprennent plus,
pas même en songe.
De ce monde en
sommeil, bientôt
agité, de sa plus
haute cime aux rues
affleurantes. Sur
la chaussée les
ciels d’orage se
déversent, alors
que la démesure
des ombres s’évince
pour des chroniques
plus conformes. Ce
goût chimique sur
les lèvres...
