Odeur mêlée
de médicaments et
d’herbe brûlée,
dans une impasse
en grande partie
renaissante. Du jour
au lendemain, balayée
des impuretés, d’un
tableau indigne.
Décharné, dans le
grondement des
rames, de la poussière
dorée, comme un
triangle sacré. Vers
les soupirs profonds.
Tout ce sang, que l’
on traîne...
Les gémissements
à cause de blessures,
tout juste rafistolées.
Reçues de mains
si proches. Laissant
comme présage
des cicatrices sur
un mur.
