En cause le fait
d’avoir, si peu à
offrir. Si peu à
rendre intact, dans
l’état d’origine, celui
des vues trop
familières sur les
réseaux, qui s’entre-
mêlent avec du fer
et du bitume. De l’
autre bord, après le pont
bleu. Devenant un éclair
à l’aube, frénétique avant
de s’apaiser. Ou dissipé
par un coup, membres
engourdis par l’effort.
Mon mutisme, purement
charnel, simulacre de
guérison, comme on dit
pour (se) rassurer. Ce
mot, sa discrétion, jeté
sur les surfaces
héroïnes. Comme
une heure sans objet,
à tuer. « En sacrifice
de culpabilité », ce
mélange explosif à
boire d’une traite.
Profane, à l’instar
de tous ces cafés, ou
de ces larges trottoirs,
qui se soulèvent
avec la pluie.
