Le Glissement

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça donne corps
À l’intense

Ça déchire
Les certitudes

À l’épreuve
De la chair
Des ombres
Portées

Que l’on voit
Se dessiner sur
Les trottoirs

Mal situées
Entre les pas
Toujours trop
Rapides

Entre les coups
Portés à nos
Mots toujours
Plus précis

Entre le Temps

 

Ce que j’observe
Des variations que je
Ne veux plus analyser
Je les saluais sans réponse
Alors je me suis tue avant
De mourir l’air de rien
D’une chose à l’autre
 
De mourir l’air de rien
Comme cette statue recou-
Verte d’une bâche noire
Elle est ceinte d’un ruban
Je n’échappe pas à cette
Image : elle fait si mal
Entre la pierre et la toile
 
Sur une terrasse je
Me prends à sourire
Je me pends à la rue
Comment fait-elle ?
Et le vendeur de marrons
Combien de temps encore ?
 
L’odeur des fruits brûlés
Anachronique dans le verre j’ai
Rabattu le col de mon blouson
Pour en profiter puis les
Marches et les voitures
Rangées et sales d’un
Immeuble à naître
 
Les écailles d’une maison
Petites plaques d’ardoise
Maintenues par des crochets
Les poutrelles du changement
Les hommes y adossent un
Programme dans un flou
Tonitruant
 
Je remarque la couche de
Poussière sur un étal et la
Vendeuse une momie carrément
A deux pas les nouvelles
Tendances les nouveaux
Emballages

Jusqu'à

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Telle peut-être
Une fin

Cette pensée
Morcelée
Réduite
Au signifiant

Avant de
Sombrer
Enfin dans
La clarté

Jusqu’à l’épuisement

Jusqu’aux confins
De ses faubourgs

Jusqu’à devenir
L’obsession
D’une attente

Muette et
Suspendue

Au-dessus
D’une déchirure
Urbaine

L'incarnation

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De l’indéfini
Jusqu’à
L’incarnation

Le nulle part
De ces terrains
Vagues se
Retrouve dans
Ces mots

Après la parole
Aux ombres

Contre l’oubli
Et la fragilité

Le sentiment
Défait d’une
Perdition

Dans ce dédale
Cérébral

Désormais
À polir

Comme une
Langue

L'accord Passé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sans qu’il soit
Nécessaire
De s’habituer
A ces plaies
Dans l’esprit

Le cycle immuable
Du monde inscrit
Sur des panneaux
Publicitaires

S’enflamme quand
Le soleil glisse
Lentement dans
Le rouge

On y lit l’histoire
D’un accord passé

Entre nos deux ciels
Et la piste secrète

Pareille à celle
Qui mène à
La profondeur

D’un silence intérieur
Rendu à sa grâce

Relier

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En marge
De sa vie

Quelques
Événements
Qui jettent
Leur ombre

Jusqu'au seuil
De sa résistance

Qui semblent
Surgir des
Profondeurs

Du fleuve
Sous nos pieds

Les fondations
Les appuis

Ce tablier
Que l'on franchit

Et qui soutient
La chaussée
Du pont

Pour nous porter

Les Étincelles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce qui reste
Entre nos mains

L’image de
Quelque chose
Que l’on a vu
Disparaître

Puis irriguer
Comme une
Rivière souterraine

Tous nos chemins
Parcourus

Ce qui reste ainsi
Semble inutile

Alors que c’est
Le plus précieux

Comme ces cours
Et jardins intérieurs

Bien trop à l’abri
Du tumulte

Mais qui disent
Pourtant le plus
Cher à la ville

Ce que l’on cherche
Longtemps en vain

Dans le regret des
Étincelles possibles

Que l’on a pourtant
Touchées du doigt