Derrière nos
Paroles comme
Un mouvement
Incessant de marées
La saveur mortelle
De gestes toujours
Les mêmes
Se heurtant au
Souffle de la pensée
Longtemps fantôme
D’un monde étranger
Avant de comprendre
Le signe même des
Abîmes intérieurs
Ce qu’ils déploient
En soi et tout autour
Comme on devient
Poème et cité
Que l’on apprend
La présence
Et l’apaisement
Flotte ainsi
Entre jours
Fuyants et
Rues étroites
Cette sorte
De vide
Ou de trop plein
Quand on ferme
Les yeux
Même au milieu
De la foule et
Des vastes chantiers
Pour voir un ciel
Rendu à la clarté
Où les visages
Se retrouvent
Pour devenir
Celui qui se
Retrouve
Ou qui se trouve
Enfin devenir
Autre chose
Qu’une entité
Contradictoire
Lancée dans la ville
Et son chaos
Dans son flot
De routines
Et de pensées
Envahissantes
Si l’on cherche
Jusqu’à l’invisible
Les regards perdus
Dans la tranchée
Inondée de soleil
Trop loin désormais
De ces rumeurs
Couvertes par le bruit
Des rames et des trams
Les fils renoués
Alors que doucement
S’affaisse l’isolement
Forcé
De ces routes
Jamais abouties
Toutes ces phrases
Lâchées au bord
De la pénombre
De ces natures
Ennemies
Réconciliées
L’ultra violence
Autour de nous
Comme on porte
La mort en soi
Et qu’elle se heurte
À toutes les autres
On en fait
La traduction
Moderne
De notre refus
Le cœur résistant
Désormais à nos failles
Comme il faut
Conjurer l’obscurité
Cette inquiétante
Étrangeté tout juste
Reconnue
Que l’on apaise
Pour tout retour
À l’origine
Quand aveugle
On se cognait
Contre les murs
De nos angoisses
Et que l’on découvre
Tous les passages
Qui relient nos îlots
Quartiers fermés
Que l’on ouvre
Pour un autre
Espace consolé
Rien de la nuit
De sa musique bleue
Qui éclabousse
La vie dehors
Sur des trottoirs
Illuminés
Rien ne traverse
Ce temps à peine
Suspendu
Comme une route
Abandonnée
Fissure dans le
Paysage et nos
Visages endormis
Posés sur un
Sommeil
Déchiqueté
Par les preuves
D’une existence
Captive
Entre les mains
D’un forcené
Qui n’aime plus
Le jour
Dans nos songes
Métastables se jouent
Pourtant l’inconnu
Ce lieu où l’on était plus
Sans rien trahir
De nos mystères
De tous les silences
Familiaux comme
Autant de gouffres
Et de natures trop
Atypiques
Ces grands jours
Mauvais de l’enfance
S’affaissent
Derrière nous
Et tout s’écrit
De nouveau
Comme on surgit
Indésirable
Dans le désordre
Aux heures
De pointe
Éparpillé dans
Nos contraires
Il y a de quoi
Dissoudre les mots
Les projeter
Dans un mouvement
Sur lui-même
Et faire de
L’infini terrifiant
Son territoire
Parfaite construction
Dans la blessure
Du vide
Qui ne cède rien
Aux apparences
De la vie
Jusqu’à l’écho
De ses pleins
Qui donnent vie
Aux façades inertes
Comme aux corps
Dans l’espace
