Quelque chose
Comme la peur
Ou la peine
S’être éloigné
Comme ça
Un genre de voyage
Alors que des larmes
N’ont jamais cessé
De couler
Même dans la joie
Sur les trottoirs
De Paris
Hanté toujours
Par l’absence
Fort toujours
De la certitude
Que la douleur
Rapproche
À jamais
Non sans peine
Ça ne prévient pas
Ça ne remplace pas
L’inquiétude
Faisceau d’un monde
Que l’on traverse
En le transformant
Dans cet épuisement
De la prose poétique
À la vitesse d’une
Mégapole
Déchiffrement
Impossible
Pour éteindre
Quand même
Tout ce qui
Ressemble
À la fin
Là où tu vis
Rescapé
D’une ombre
Cette réalité
Projetée comme une encre
Sur la confusion
Comme une lente
Destruction
De l’insupportable
Ça reste indispensable
Comme vivre son usure
Toutes ces choses
D’un quotidien dévoré
Débris d’une vie
Que l’on prend en main
Avec lesquels on dessine
Une autre direction
Dans le détachement
Des jours sombres
Pleins d’heures tardives
Et de verres avalés
Dans l’alliage acajou
D’un passé révolu
Presque enterré
De prime abord
On n’en sait rien
Le feu entre les mains
Toutes ces morts
Qui apparaissent
Dans un cadre
Que l’on voit défiler
Depuis la fenêtre
Du métro
Un genre
D’image-fantôme
Que l’on provoque
Manière d’organiser
Sa panique intérieure
Rendu à l’effusion
De la ville
Cette désolation
Promise
Qui devient poussière
Que l’on éclaire
Sous la lampe
Pâle lumière
De chambre
Faussement endormi
Près de toi
Indemne mais
Pénétré par la douleur
Sûr de se reconstruire
Au matin
Dans ces longs effondrements
On voit l’ombre du temps
Sa couleur assassine
Ayant perdu sa lumière
Le dérèglement
Comme un symptôme
Blotti au cœur de l’esprit
Sans cesse refoulé
Le refus d’entendre
Sa rumeur
Tombant sur la vie
Comme un passé
Sans retour
