Ce trait suspendu
Comme la souffrance
D’une attente
Impossible
Le genre d’instant
Dont on ne parle pas
Dépossédé encore
Réduit à ces mots
A ce dessein hésitant
Entre la mort parcourue
L’autre face d’un mensonge
Cette bataille qui ronge
Jusqu’aux fondements
De l’existence
Les fondations
Sous nos pieds
Les trottoirs
Que l’infini
N’aura jamais
Ça me dit
De l’outre rivage
De cette frondaison
D’immeubles
L’enracinement
Planté comme
Une aiguille
Ce corps lointain
De pierre et de verre
Son ombre épaisse
Qui se dessine
Sur le mur
De la chambre
Un jardin déserté
À cette heure
La steppe immense
De nos rêves évanouis
De ma nuit
Je retiens
Que la mort
Veut la vie
Qu’il est vain
De l’ignorer
De faire
Comme si
Et de vivre
Plein de regrets
Et de peurs
On traverse
Des cours
Et des doutes
Dont on ignore
Presque tout
Le changer
En poésie
Du cher passé
Porté par les
Chantiers
Les pieds
Dans la cendre
Éteinte
Et les yeux
Ressuscités
Chaque matin
Grâce à la peau
Près de soi
Alors que les
Rivages construits
S’agitent doucement
Et que la terre
Rare s’immisce
En nous
Ta voix la nuit
Déchirant
Le voile
D’un silence
Les portes pourtant
Massives de l’instant
Nous dans le vide
Au-delà des mots
Les mains proches
Vers les souffles
Du cœur
Loin des sentences
D’une lumière
Qui a cessé
De se répandre
Toujours
Une nouvelle
Fin
Plus rien
À voir
Avec la mort
Se réclame
Des marges
De cet espace
Imperceptible
Là où se déchaîne
Le doute qui
N’est est plus
Juste la ressemblance
La constante
Fuite en avant
Et le témoignage
Cette chose à venir
Généralité du langage
Qui à nouveau
S’effondre
Autant de villes
Comme de brèves
Passages
C’est venu
Comme un secret
Portant la marque
D’un adieu
Ce qui fait vivre
Et parfois mourir
Plus vite
Au rythme
Qui se lève
Partout
Dans les artères
Là où la faute
Est lavée par
La vitesse
La vitesse
Qui égare
Dans les
Millénaires
Inscrits
Dans ces murs
À peine séparés
De la mémoire
Son agonie
Constellée
D’interruptions
Lumineuses
