Ce trait suspendu
Comme la souffrance
D’une attente
Impossible
Le genre d’instant
Dont on ne parle pas
Dépossédé encore
Réduit à ces mots
A ce dessein hésitant
Entre la mort parcourue
L’autre face d’un mensonge
Cette bataille qui ronge
Jusqu’aux fondements
De l’existence
Les fondations
Sous nos pieds
Les trottoirs
Que l’infini
N’aura jamais
