Dans ces débris
Le pas lourd
Du crachin
Comme un
Regard intérieur
Tu figures
L’étreinte
De la douleur
Ou d’autre chose
Un espace
Qui se referme
Avec en tête
La lisière
D’une ville
Qui se couvre
De pluie
Cachant
Le corps
Des arbres
Et les bâtiments
On voit la poussière
Des rues emportée
Par la pluie
Comme un été
Qui se déchiquète
En direct
L’immensité ici
Qui s’enfonce
Dans une ruelle
Sans plus
De langage
Sauf celui
De l’exil
La fin des
Convulsions
Qui s’emparaient
Des trottoirs
Comme le sort
Réservé à nos corps
Fouettés par le froid
Alors comme ça
On reste sans peur
En dépit des cruelles
Circonstances
Il est question
D’un moyen-âge
Quelque chose
Comme ça
D’un âge qui se
Persuade de sa fin
La fin de l’histoire
Ce genre de vide
De croyances
Folles et d’erreurs
Rien ne s’arrête
Jamais
Surtout pas
La mort
L’âpreté se lit
Dans l’ordre
Des choses
Ces textes
Adossés
Au souffle
Cette vitesse
De l’ascèse
De sa précision
Sûrement excessive
La seule possible
Pour incarner
Ce corps déchiré
Au milieu
Du mouvement
Pendulaire
On se prie
De ne rien perdre
De ne rien voir
De cette arme
Comme un bras nu
Sur un visage
Cette lumière
En échec
Qui ne parvient
Plus à tes yeux
Cette idée du monde
Que je lis sur ton front
Le souvenir endormi
D’un archange féroce
Ce calme apparent
Comme un jour
Qui se lève
Extermine tant
D’ombres portées
De terres accidentées
Ce n’est que maintenant
Brisés de bas en haut
Qu’enfin les mots
De la page vont
S’ouvrir aux autres
Qu’enfin ils vont
Ecrire la tempête
Sans risquer d’en
Mourir
Comme on se tue
Comme on se tait
Avant de s’étendre
Et de comprendre
Que ce n’est pas
Une arme tournée
Contre soi
Que le silence
Démesuré n’est
Plus ce paysage
En pleine et
Dangereuse
Froideur
Les mots s’épuisent
Le corps foudroyé
Ce qui reste torride
Expire sa pudeur
Comme une peau
Brûlante
Puis expire tout court
Des étoiles aux entrailles
Sans vraie blessure
Juste le choc
Du choc étendu
De la ferraille
Entendue
Les mots m’épuisent
Mais s’élancent
Encore dans
L’attente
