On voit la poussière
Des rues emportée
Par la pluie
Comme un été
Qui se déchiquète
En direct
L’immensité ici
Qui s’enfonce
Dans une ruelle
Sans plus
De langage
Sauf celui
De l’exil
La fin des
Convulsions
Qui s’emparaient
Des trottoirs
Comme le sort
Réservé à nos corps
Fouettés par le froid
