Sur Mes Yeux

Pris d’un vertige étrange

A m’effrayer

Regardant le vent

Pousser les nuages

Comme des plaintes

S’éloignent

Je fouille

Dans ma tête

Cherchant de tous côtés

Un lieu impassible

D’où je pourrais voir

Un couchant lumineux

Cette aube éclatante

Arrachée à ce noir

Silencieux comme

Une rivière souterraine

Sur mes yeux clos

Se posent alors

Le jour et la nuit

Brutalisme

Je n’aurai pas peur

Au milieu du silence

Je n’aurai pas peur

De ce grand bruit d’ailes

Je n’aurai pas peur

De l’ivresse dissipée

De soulever légèrement

Les paupières

Je n’aurai pas peur

De marcher avec peine

D’un coup d’œil furtif

Sur le passé

Je n’aurai pas peur

Au-dessus de ce terme

Je n’aurai pas peur

De celle régnant en maître

Juste Ça

Pour se frayer

Un passage

Une source

Y étincelle

Y déploie

Son temps

Comme une brèche

Dans la parole

Elle y taille

Une clairière

Une place

Comme un cercle

Autour de la nuit

La seule réplique

Trouvée à nos

Sinistres

Immobilités

Au Sortir

Cherchant de toute évidence

A ne plus la subir

Un coup d’œil

Timide sur les boîtes

A ressentir quelque fatigue

A les voir ainsi

S’empiler

La pâleur singulière

D’un ciel d’hiver

Qui se répand aussi

Sur les traits

Il ne reste plus

Que la nuit

Et ses caprices

Ces manières-là

De s’oublier

Trahissant l’influence

Du chagrin

Cette vérité grâce

A laquelle il s’abandonne

Notre Espace

Le cœur de se dire

De se mettre en face

De ce beau récit

Qui oscille entre

Le sublime et le

Merdique

De s’y blottir

Epuisé par le sujet

Cette étrange histoire

Une ombre épaisse

Un genre

D’inquiétude secrète

Si puissante pourtant

Contre le vide

Que l’on touche

Du bout des doigts

Quand on regarde

Ce noir sidéral

Dérivatif

Y a tout ça

Dans ce visage

Non seulement

Les dommages

Incapables

De se dire

Ce que je garde

A demi mort

Ou brûlés

Tout à fait

La tête accotée

Sur l’une

De mes paumes

Je regarde dehors

Je regarde encore

Le cours de cette

Histoire qui s’empare

De tout

L'apparence

A ce moment

Ne pouvant voir

Ce qui dévore

Ce qui engage

La mort

On en mettrait

La main au feu

On en ferait

Toute une histoire

On finirait en fait

Par se taire

De s’être penché

Comme ça

Au-dessus

Des jours si vite

De n’être

Au fond que

Ce type

Aux cheveux

Gris