Pour Tout Silence

L’incapacité

Des mots qui

Semblent

Traverser un

Tunnel

Ce recueillement

Que l’on trace

Les années

Qu’il faudra

L’incapacité

Des mots

Défectueux

Par essence

Qui se perpétuent

Environnés

Parfois même

Assiégés

Par le mensonge

Or il y a

Ce refus qui

Ressemble à

La lumière

Qui peut s’abattre

Pour tout silence

Figures Libres

A l’horizon

La ligne blanche

Ses rues étroites

Encombrées

Qu’on imagine

Parfumées

Alors qu’on arpente

Ce tapis tout

En façades

Cet amour délicat

Pour la débauche

Urbaine

Sa beauté

Toujours

Recommencée

Couleurs déréglées

Comme un

Cerveau ivre

Une gloire confuse

Une chose agonisante

Pourtant désirée

Cette volupté étrange

Qui m’éreinte

Et m’attire

Machine Humaine

Jusqu’à faire

Redescendre

La bête à 

Son image

La persévérance

Des heures brûlées

«Aux siècles des siècles »

Au fond ils

S’impriment

Sur l’étendue de

Nos peurs

Des foulées hors

De la ville

Autant d’exils

De rêves

Tranchants

Abandonnés

Mêlés d’étreintes

Belles et véritables

Elles mangent nos

Chairs et nous

Consument

Mais nous

Sauvent de

Ce deuil

Tremblements

Je regardais

Je regardais

Et j’entendais

Au milieu

Des vivants

La mesure

De leur temps

Des voix remplies

Du feu de la terre

D’autres pareilles

A des sources

Je regardais

Je regardais

Et j’entendais

Comme une cité

Immense devenant

Le sang de ses malheurs

Le bruit qu’elle faisait

Cuirasse de fer

Fin de règne

Je regardais

Je regardais

Et j’entendais

L’adoration

Mortifère

Des blessures

Précipitées

Des Impudeurs

Subissant la peine

Et les vices éternels

Des archanges contestés

Nous sommes

Des astres errants

A ta bouche

Je cueille parfois

Des paroles

Des actes d’impiété

Qui changent la

Dissolution en beauté

Dans la ville pourtant

Souillée - son

Allégresse  avant tous

Les temps -

Quand on brille

Dans sa force

On s’y livre

Impudique

Devant ses

Rues égorgées

Parures Intérieures

Il n’est pas

De mot ressuscité

Qui nous lie

Jusqu’à la fin

Aucun mot n’

Obtient le salut

Mais aucun de ceux

Que l’on porte

Ne se renie

Aucun ne sert

La ruine

Ils s’y répandent

Et transgressent

La laideur

Ce qui reste

A vivre dans la chair

Nos parures intérieures

Que l’on maltraite ainsi 

Action de Grâce

Comme l’on reconnaît

La grâce on accorde

Son pardon amer

Sans tache et

Sans rides

Le bouclier de

L’envie

Agissant

Soit pour la vie

Soit pour la mort

Dans un même esprit

Je suppose alors

Que cette héroïne

Ayant abusé

De ma patience

Je suis arrivé

« aux limites  de

La perdition »

Précipité par

La nature

Des choses

Cette parole

Accompagnée

Qui rachète

Le temps

Et l’organe

Endommagé