L’inventaire des choses
Même invisibles
La beauté compulsive
Révélée par la lumière
Presque irréelle
Avec laquelle on
Peut presque écrire
Quand aveuglé
On s’en détourne
Pour n’en voir
Que la part
Manquante
Les éclats
Devant nous
La plénitude
Que l’on garde
De tous ces
Paysages
Déchiquetés
Qui soudain
S’embrasent
