À défaut de conscience
Des convulsions
Ces combats effrayants
Pour dernier contact
On marche au hasard
Des ombres
Qui s’accumulent
Et d’étincelles
Qui se maintiennent
Au milieu de la fronde
Cette raison qui
Se consume sans fin
Et projette
L’existence
Et son bâti
Dans le murmure
D’un autre siècle
