Guerre Celan (4)

 

On pense

À la révolte noire

 

Cette ivresse

De la victoire

À venir

 

Brûlant les

Profanateurs

 

Enragés derrière

Des murailles

Psychiatriques

 

On pense

À ce deuil

De toute éternité

 

Sur lequel

Souffle

Le murmure

D’un langage

« Endurci

De poésie »

Guerre Celan (3)

 

Cette chose

Qui ne s’incline

Devant rien

Pas même

Devant la mort

Sera détruite

Par son vide

 

Ne donnant

Que la souffrance

Et son déterminisme

Imbécile

 

Cette peste

Inimaginable

Qui donne

À la langue

Une allure

De moisissure

À éradiquer

 

 

 

Guerre Celan (2)

 

Alors que l’on soutient

L’incision

 

L’envahissement

De cette langue ennemie

Par ses victimes

 

La lente chute

D’un territoire

Mental

 

De ces villes

Soudain rayées

De l’imaginaire

 

Réduites à la guerre

Par des riens

 

 

 

Guerre Celan

 

À quoi cela sert

Alors qu’ailleurs

Le nihilisme

Creuse des tombes

 

Ce pays comme un abcès

Que l’on voudrait crever

 

Son versant mort

Qui s’agite à ses frontières

Comme un fantôme

 

Ce pays qui n’existe plus

Qui n’a peut-être

Jamais existé

 

Impossible à visiter

Sauf en éradicateur

De ses démons

 

Qui finira éteint

 

Un désert d’humanité

Dont il faudra oublier

Jusqu’à la langue

 

Comme une autre

Qu’il a fallu

Désinvestir

Flot

 

À défaut de conscience

Des convulsions

 

Ces combats effrayants

Pour dernier contact

 

On marche au hasard

Des ombres

Qui s’accumulent

 

Et d’étincelles

Qui se maintiennent

 

Au milieu de la fronde

Cette raison qui

Se consume sans fin

 

Et projette

L’existence

Et son bâti

Dans le murmure

D’un autre siècle

Renaissance

 

C'est comme

L’écho de la foule

Esquissant un sourire

Le visage encore marqué

Par le nombre des morts

 

La fatigue et la patience

Jamais vraiment récompensées

 

Confondant la chute

Et la renaissance

 

Tous ces vivants

Dissimulés

Marchant

Sous la Canopée

 

Le bruit

Toujours déchirant

De l'abandon

Sous les pas

 

 

 

Retombée

 

À l’espace

D’un regard

Toute la charge

De la haine

 

Juste avant

La mort

L’avant dernière

Station

 

Le reste

De cette vue

S’éteint dans

Le désespoir

D’une prose

 

Aux allures

De survie

 

De minimum

Vital

 

La respiration

Dans ces murs

Malgré le bruit

Indécent des luttes

Indéfinir

 

À prendre corps

Elle devient

Hors du sujet

 

Cette peur

Partout diffusée

 

Comme une

Apocalypse

Dont le sens

Ne souffre

Aucun doute

 

Écrasant nos pas

De rue en rue

Tuant l’avenir

Véritable

 

Sans connaissance

De la disparition

 

 

D'autres Armes

Un autre courage

Ce refus de la mort

Fanatisée

Où l’on se nourrit

De l’immensité

Là où il n’est plus

Nécessaire de s’épuiser

Dans la catastrophe

Promise

Un autre courage

Là où la brume

De la folie

Remplace les larmes

Se relever d’une chute

Et dissimuler le corps

Blessé

Vers d’autres certitudes

Témoigner de cette

Fascination pour

Le vide

Au mépris 

Du reste 

De la vie

La Fibre Quotidienne

 

La fibre quotidienne

De cette poésie

 

Sa fragilité

Comme sa force

 

Son flot venant

S’échouer

 

Jour après jour

 

Lavé de son passé

Comme une sortie

De coma

 

D’une décomposition

Que l’on refuse

 

La morbidité

D’une époque

Que l’on fuit

 

Pouvoir

 

Au silence

Les discours

 

Le pire et

Sa mémoire

Écrasée

 

Trompée

Par des manœuvres

 

Façonnées

Par des chiens

De pouvoir

 

Oubliant

La mort

 

Que l’art

N’oublie

Jamais

 

C’est d’avoir à partir

 

À peine conscient

De vivre

 

Qu’on est à même

De le faire

 

De suivre

Ces panneaux

 

Destinations

Par écrans

Interposés

 

Toujours plus

Blessés

 

Et presque

Sans rien dire

On se retire

 

 

A La Surface

 

On comprend

Que l’on marche

Comme on entrevoit

Un paysage

 

Il ne fait que passer

 

On en retire

Une sensation

 

Et sans doute

Un souvenir

 

Ce lieu traversé

Qui surgit au détour

D’un texte

 

Que l’on habite

Pour toujours

 

Je parle du texte

Comme de son adresse

Intérieur

 

Face à tout le reste

Qui ne cesse de courir

Et que l’on fige ainsi

 

 

Bêtes Noires

 

Ta main se pose là

Comme si elle arrêtait

Le temps

 

Sur ton visage

 

Jamais sur ton corps

Comme si tu

Conservais le secret

 

Même la nuit

 

Tournée vers l’esprit

Entièrement contenu

Dans le creux de cette main

 

Posée sur tes pensées

 

Aux allures

De bêtes noires

Que l’on visite la nuit

 

 

 

 

S’écoulant sur la Ville

 

Comme on s’efface

Sous peine de mort

 

Laissant ruisseler

Les mots

 

S’éblouir en silence

De cet éloignement

Constant

 

Un genre d’abîme

Chaque jour arpenté

               

Pour en montrer

Les ombres

Consistance (2)

 

C’est au futur

Un repentir

Peut-être

 

Que l’on

Décline

En texte

 

Avant de

Décliner

Soi-même

Un jour

 

Pour joindre

Les deux pôles

 

Lumière déclinante

Puis renaissante

 

Dévoré par le

Mouvement

Inaccompli

 

Consistance

 

Se réjouir

De ce chaos

 

Ce qui

Provoque

L’effondrement

Intérieur

 

Pour mieux revenir

À ce regard

 

Arpenter

Le square du temple

 

Repenser au studio

De la rue Caffarelli

 

Les premiers mots

Du passeur

 

Et déjà le silence

Entouré de

Souvenirs

Reconstruits

 

 

 

Longues Heures

 

 

Ces longues heures

Dans leur banalité

Apparente

Ressemblent

À l’attente furieuse

 

Elles te mangent

Te jettent à la rue

Le temps d’y penser

 

De penser à tout

Ce que l’on veut

Éviter

 

Quartiers défaits

Souvenirs brûlés

 

Tout ce corps sombre

Ses limites que l’on veut

Surtout oublier

 

À toute allure

Construire la

Suite infinie

De sa survie

 

 

  

Sans Fin

 

Dans un

Accablement

 

Ce qu’on voit

Ce qu’on entend

 

Ce qu’on tente

De lire à nouveau

 

Comme on revient

Au milieu du bruit

 

Cette langue en épure

Pleine de vide

Et de violence

 

De calme intérieur

 

Ce genre

Littéralement

Ressuscité

 

À chaque 

Lacération

Urbaine