Dans ces débris
Le pas lourd
Du crachin
Comme un
Regard intérieur
Tu figures
L’étreinte
De la douleur
Ou d’autre chose
Un espace
Qui se referme
Avec en tête
La lisière
D’une ville
Qui se couvre
De pluie
Cachant
Le corps
Des arbres
Et les bâtiments
On voit la poussière
Des rues emportée
Par la pluie
Comme un été
Qui se déchiquète
En direct
L’immensité ici
Qui s’enfonce
Dans une ruelle
Sans plus
De langage
Sauf celui
De l’exil
La fin des
Convulsions
Qui s’emparaient
Des trottoirs
Comme le sort
Réservé à nos corps
Fouettés par le froid
Alors comme ça
On reste sans peur
En dépit des cruelles
Circonstances
Il est question
D’un moyen-âge
Quelque chose
Comme ça
D’un âge qui se
Persuade de sa fin
La fin de l’histoire
Ce genre de vide
De croyances
Folles et d’erreurs
Rien ne s’arrête
Jamais
Surtout pas
La mort
L’âpreté se lit
Dans l’ordre
Des choses
Ces textes
Adossés
Au souffle
Cette vitesse
De l’ascèse
De sa précision
Sûrement excessive
La seule possible
Pour incarner
Ce corps déchiré
Au milieu
Du mouvement
Pendulaire
On se prie
De ne rien perdre
De ne rien voir
De cette arme
Comme un bras nu
Sur un visage
Cette lumière
En échec
Qui ne parvient
Plus à tes yeux
Cette idée du monde
Que je lis sur ton front
Le souvenir endormi
D’un archange féroce
Ce calme apparent
Comme un jour
Qui se lève
Extermine tant
D’ombres portées
De terres accidentées
Ce n’est que maintenant
Brisés de bas en haut
Qu’enfin les mots
De la page vont
S’ouvrir aux autres
Qu’enfin ils vont
Ecrire la tempête
Sans risquer d’en
Mourir
Comme on se tue
Comme on se tait
Avant de s’étendre
Et de comprendre
Que ce n’est pas
Une arme tournée
Contre soi
Que le silence
Démesuré n’est
Plus ce paysage
En pleine et
Dangereuse
Froideur
Les mots s’épuisent
Le corps foudroyé
Ce qui reste torride
Expire sa pudeur
Comme une peau
Brûlante
Puis expire tout court
Des étoiles aux entrailles
Sans vraie blessure
Juste le choc
Du choc étendu
De la ferraille
Entendue
Les mots m’épuisent
Mais s’élancent
Encore dans
L’attente
Se dissout dans
Le mouvement subi
L’angoisse comme
La dépouille affranchie
Le parfum initial
De l’existence
On attend
Les pensées
Dérobées
Par l’engrenage
Ce corps gravé
Et son refus
De partir
A répandre ainsi
La lumière pour
Ne pas penser
Au silence
Un peu glacial
Du corps
Dans la fumée
Du matin
Préférer
L’isolement
Cette vibration
D’un noir parfait
Pour autant aux
confins de ces mondes
perdus - aux baisers
de l'aurore - la
plastique idéale comme
l'âme dans le corps
se retrouvent en toi -
la souffrance en dedans
toujours refoulée - c'est
l'heure silencieuse qui
séduit un temps
puis cette approche
s'évade - au profit
de ces rues
parcourues d'arbres
dépouillés - beaux rivages
illuminés - dissolutions
lumineuses
Comme un cerveau brûle
Entre deux villes
Vers l’ouest
Et la chair encore
A vif d’un soleil
Survivant
Son désir caché
Qui s’éteint
Lentement
En lueurs
Terminales
Avant de transpercer
La froide amertume
D’un brouillard
Matinal
Et de semer
Des crépuscules
Bien trop prévisibles
Pour être compris
Des souvenirs toujours
Dans cet ordre défait
Par un hiver en équilibre
Dont la lumière à peine
Agressive s’annonce
Au-delà de toute
Présence
On suit du regard
Ces immeubles rangés
Comme des visages
A reconnaître
Cendres des pas
Et des bruits familiers
Rendus à la vie
On remonte ainsi
Le boulevard meurtri
Qui resurgit toujours
Comme une ville
Effondrée et son
Rire renaissant
Le cœur décent
D’heure en heure
Se rétablit
Précis et calme
Ces battements
A reconstruire
Comme un cadavre
A remettre en marche
Il en reste
Un trauma poétique
Un truc d’exilé
Intérieur
La nuit tombée
Puis un jour
Jamais artificiel
Dépassées en route
La somme
Des apparences
Mortes dans
Cet éclair
Ces mots
Sans volume
Venus s’écraser
Contre un pare-brise
Murmurant
Le désappris
Pour autre chose
Un rayon d’soleil
Contre une vitrine
Qui vous sort
De la terre
Comme cet autre
Il y a eu le gouffre
Des médicaments
Cette image
De la douleur
Cette image
En mode dégradé
L’ivresse du malade
La clarté du mal
Comme un excès
De vitesse
Cette vie enlacée
Sans la beauté
Du chemin parcouru
La ville est un fouet
Qui s’écrase
Sur ta poitrine
Elle emporte
Tes regards
Et pas mal
De larmes aussi
Elle tisse
Cette parole
En mode renversé
Et s’agite
Comme une ombre
En complaintes
Emportées
Des silences
La nuit qui
S’attachent
Au temps
Au-delà
De ce qu’on
Appelle Dieu
On lui laisse
La douleur
Le reflux
De la vie
Cette vie
Pour soi-même
Rêvant
Sans l’idéal
Ni l’espérance
Ni la pureté
On leur laisse
La douleur
Le reflux
De la vie
Attaché
A cet univers
Fini
A son terrible
Oubli
C’est aussi un chemin
Plus sûr que la peur
Enivré de silence
Suivant l’angoisse
Comme une étoile
Alors que nous
Sommes cernés
Par les adieux
Autant de balles
En plein cœur
Nous suivons
La voix du retour
Ce qui nous enserre
Comme la chair
L’âme et les os
Où finit
Cette illusion
Le monde ignoré
Les rêves du monde
De ce côté-ci
De la rue
Son départ
Au fond
De ma tête
Le mystère
De ces corps
Toutes ces vies
Sans métaphysique
Qui s’éternisent
Là
Dont les couleurs
Proviennent d’un ciel
Si beau dans son
Indifférence
Jusqu’à disparaître
De l’horizon
Transformé
En rêve noir
En souvenir
Abstrait
Une parole
Invisible
A l’image
De ce flux
Incessant
Qui rend
Périlleux
La traversée
Jusqu’à disparaître
De l’autre côté
Après avoir évité
Les pare-chocs
Oubliant
Les infinies
Précautions
Cette impression
De tout concentrer
Dans la marche
Au temps
Réfugié
Qui retombe
En miettes
Prenant la
Mesure terrible
De son aveuglement
Comme un renoncement
La chute d’un jour
Qui s’efface
Au profit
D’une course
Affligée
Sa repentance
Indigne
Qui ressemble
A la mort
Je la pleure
Mais ça ne sert
A rien
Je la serre
Mais ça ne sert
A rien
Je lui parle
Mais ça ne sert
A rien
Alors je l’écris
Encore et toujours
Je l’écris
Chaque jour
On en fait
La mort
Des rafales
De pluie
Qui transpercent
L’empire de la peur
Imbibée d’évitement
Comme le refus
De ces larmes violentes
On en fait
La mort
Des fins anonymes
Qui dansent
Sans même devenir
De simples souvenirs
