C’est assez dire
Que d’écrire ainsi
De la croire inépuisable
De n’en garder
Que ce peu
De poussière
Au creux de la main
Un mal fulgurant
Que l’on domine
Que l’on inspecte
Et comprend
C’est assez dire
Que d’écrire ainsi
De n’en garder
Qu’un édifice
Contre cette loi
Forcément infidèle
D’une nature
Terrible
Sorti tu t’égares
Jusqu’à la fin
Dis-tu
Comme l’autre
Sur le chemin
D’un retour
Où tu perds espoir
Un instant qui s’agite
Sans pour autant
T’abattre
Puisque tu as ça
Ce gâchis magnifique
À sa démesure
La violence
De sa présence
Aperçu trop tard
Ou trop tôt
La caresse
Lancinante
D’un avenir
Disparu
Le bruit exquis
De corps unis
Ce genre
D’implacable
Brûlure
Dernier souvenir
Que l’on charge
Comme un fichier
Chaque heure
Plus exsangue
Ou plus vivace
Avant de voir trembler
Programmer par des verres
Des recours déposés
Comme touchés
Par quelque chose
De plus vaste
Et dangereux
Refusant d’affronter
Les trafics
Ils n’ont plus
La même direction
Compulsifs ils résonnent
Comme des rituels
Et s’en tiennent
A des frontières
Indéfinies
Part maudite
Que la mort domine
Que l’on s’acharne
À contourner
Comme un sourire
Faussement paisible
Le malheur imperturbable
Les corps perdus
Et nos pensées
En embuscade
Pour se relever
Un jour qui se referme
Hésitant entre le dégoût
Et cette colère
Comme la nuit
Son retrait
Sa couleur
Et sa force
Tu regardes
Le dérèglement
Toutes ces choses
En vain
Que tu refuses
De livrer
Aux regrets
Le dernier segment
Qui ne soit pas
Paralysé
Qui ose encore
Faire un mouvement
Tu regardes
Son effort
Désespéré
Pour ne plus subir
Que les coups
Utiles
Tu regardes
Les constellations
Urbaines
Les seules encore
À se tirer de là
Il y a bien
Cette perte définitive
En marchant
Dans la ville
Verrouillée
Le sentiment
Défait mais
Vivant
D’échapper
A la démesure
Du drame
De choisir
Où tomber
De porter ailleurs
Ce regard intérieur
Et de revenir
Aux frontières
Invisibles
Qui nous perdent
On ne sait
Quoi parcourir
En dehors
De ces lignes
Comme une vie
A ce manque
Autant d’absences
Toujours ajustées
Toujours sous tension
Dissimulée quelque part
Un genre de grâce
Arrachée à
Je-ne-sais-quoi
Que rien ne déserte
Comme la présence
De ce qui nous a
Échappé
Sans presque regarder
Sans presque penser
Après avoir bien trop
Mordu la poussière
Autant de mystères
Que l’on échange
Contre des vers
Histoire de retarder
La dernière prise
Le dernier mot
Pour que tout
Ne soit pas détruit
Et secrètement
Sans fin
Comme un brusque
Désordre
Qui dans le silence
D’un monde écartelé
S’éternise
Et s’épuise
Dans l’inquiétude
Et cet amas
De choses
Indistinctes
Dans cet éloignement
Ni le bruit ni la vie
Ne s’écoutent
Comme des feuilles
Eparses
Que l’on peine
A réunir
Beaucoup de craquements
La mesure des renoncements
Trop anciens pour encore
Signifier quelque chose
Beaucoup de bruits
Pour rien parfois
Trop lointains
Pour faire mal encore
La mesure de ces répétitions
Pas vraiment convenables
Un regard vidé
De son désespoir
Que l’on quitte
A regret
Stigmates et blessures
Comme une cendre légère
Ça reste là
A disposition
Bien tapi
Dans l’esprit
Comme un bruit
Monotone
Que l’on entend
Presque toujours
Un mouvement
Intérieur
Que l’on observe
Une sorte de corps
Déjà mort
Ou de sculpture
Que l’on effleure
Du doigt
Renonçant à
La lutte inutile
Pour ce poste
De combat
Cette position
Impossible
A tenir
Que l’on tient
Pourtant
Sans trop savoir
Comment
Ta main caresse
Depuis si longtemps
Le mort et le vif
Les jours
Toujours dans
La maladresse
En un mot
Dans le refus
De cette ruine
Au visage
Comme à
L’esprit
Si curieusement
Déterminé
Il se peut
Que l’on respire
Pour ça
Pour cet ensemble
Qui se détache
Comme un monde
Qui s’écroule
Dans un profond
Silence
Pendu au cou
Des blessures
Perdu au milieu
Des parcelles
D’un futur
Additionné
Conjugué
A la mort
Comme au désir
Témoin
D’avoir
Voulu
Avec ce temps
Probablement
Son intimité
Considérable
Totalement
Hors du combat
Ses colères
De première classe
Que l’on enterre
Avec ce temps
Retenant ses coups
Des fissures
Et du sang
Vibrant
Témoignage
Comme sorti
D’un ring
Sa vive lumière
Qui éclate
Comme un éclair
Cette chose n’est plus
Ne se défend plus
Comme au bord
D’un vide
Son regard
Qui n’en finit pas
De là on devine
Le saut immense
Cette peine
Comme une guerre
Qui aurait trop duré
Celle qui se joue
Toujours au fond
De toi
Cette flamme
« En un mot »
Tout ce monde
Arrêté
Un corps blessé
Qui ressemble
A celui qui
Fut le tien
Avant de
Se relever
Ce peu
De continuité
Qui s’accélère
De la cendre
Qui ne cesse
De se répandre
Sur des plaies
A ciel ouvert
Il reste de ces
Années maudites
L’engloutissement
De ce qui fut
De ce qui ressemblait
A quelque chose
De trop grand
Pour être écrit
Tel est ce parcours
S’il se poursuit
Les yeux braqués
Sur la peur
Comme elle se regarde
Toujours
Ce mal immense
Qui nous ronge
Que l’on détruit
A la vue des virages
Et de leurs mauvais
Souvenirs
Plus de corps
Des putains
De virages
Nos têtes
Entre les mains
Puis le papier
Silencieux
Tu soulèves
Le couvercle
Tous les objets
Du monde
Semblent
Apparaitre
Autant
De symptômes et
Des perspectives
Intérieures
Là où l’on fait
Mourir les images
Là où l’intimité
Se cache
Là où tu viens
Mourir un peu
Loin de l’univers
Sonore
A l’égard
De tout
Ce qui abime
Contre le bruit
Ephémère
Son bourdonnement
Diffus et incessant
Que tu stoppes
D’un coup
Pour le silence
Intérieur
Qui se répercute
D’une existence
A l’autre
Jusqu’à Celan
Peut-être
Pas si loin d’ici
Pour consumer
Les tensions
Eloigner
La part
Epuisée
Ça tombe
Comme un soupir
Ça prend la fuite
Comme la plupart
Des gens
Dans le calme
Et l’immobilité
De l’acceptation
Ce que l’on ne peut
Jamais arranger
Comme un chemin
Conduisant
Nulle part
Tous ces croisements
Autant de mutations
De passages en question
Que l’on rédige
Noir sur blanc
Cette légère morsure
A la beauté mortelle
La ligne générale
D’une trajectoire
Toujours fidèle
A grand renfort
De mouvements
Sur la page
Contre le grand vide
D’une éternité
Trop immobile
Pour être humaine
Contre les journées
Délaissées
Et les nuits brûlées
Qui signent pourtant
Un univers
Là tout restait
Solide
Là où
Les mots
Obligent
Lumières
De novembre
Comme des ombres
Intimes
Que l’on devine
Seulement
Qui ressemblent
A des silences
A leurs histoires
Enfouies
Des scènes étranges
Qui ne sont plus
De ce monde
Ça parle
De dignité
Et de solitude
D’être ainsi jeté
Jeté au monde
De s’arrimer
A des souffles
Des mots que
L’on habite
Comme une
Armure
Et d’étendre
A l’infini
Ce qui respire
A nouveau
Il est question
De maintenir
Ce qui peut
L’être encore
Dans le désordre
Ordinaire
Ce genre
De chose
Comme une langue
Qui se cherche
Il est question
De tenir
De regarder
La peur complexe
Comme un acte
Augmenté
D’en sortir
De sortir
De terre
Comme un mouvement
De l’âme
Qu’il suffirait
De saisir
Juste des résonances
Dans une rue oubliée
Des portes qui s’ouvrent
Et des liens imaginés
Comme on se réveille
Enfin
Dans cette obligation
D’un monde intérieur
Que l’on éclaire
Ainsi
Du chaos tu retires
Des rires cruels
Quelque chose
Comme un espace
Qui défigure
Dans la sueur
D’un jour
Trop pâle
Quelque chose
Comme la souffrance
En plein vol
Que l’on suit
De trop près
Tu enrages
Contre la lumière
Et sa colère
Qui ressemble
A la chute
Du chaos
Tu retires ça
Nul éclair utile
Donner signe
De vie
Faire semblant
D’ignorer
Le désespoir
Regarder
Ce qui envahit
Le ciel
La ville qui
Recommence
Les yeux lavés
Par des larmes
Et la fissure
Du silence
La combler
Par des pensées
Brisures
Tu cherches
Des antécédents
Des automatismes
Comme des armes
A ranger
Toutes ces
Années mortes
Qui sautent
Les unes après
Les autres
Alors qu’ici
On retrouve
La vie du monde
Et ce trait
Toujours neuf
D’un sens
A peine
Dissimulé
Ca entraîne
Tant de phrases
De choses sans
Racine visibles
Bien trop profondes
Bien trop loin
De son ancrage
Rien d’insensible
A ce monde enfoui
A ses silences
Qu’on admire
Et ses forces
Qui n’étaient pas
Si vastes
Sans l’injure
Du parcours
Un sursaut
Tu retombes
Un mieux
Tu t’effondres
Ce temps s’arrête
Puis se met
En marche arrière
Putain tout
S’efface
Se désintègre
Une balle qui te frappe
Dans le dos
Un sursaut
Tu retombes
Un mieux
Tu t’effondres
Ce temps s’arrête
Te ramène
Des années
En arrière
Et toi
Devenu
Si frêle
D’avoir tant
Perdu
Tu retombes
Et te relèves
L’âme tendue
Comme un arc
Au rythme
De la conscience
Tout ce qu’on déclare
Fait de l’œil
Au tragique
Des phrases
Et des verbes
Presque toujours
Sous la pluie
Presque toujours
Avec toujours
Cette idée
D’en sortir
Un jour
Au rythme
De la conscience
Et de tout
Ce qui passe
Et explose
Au visage
Les pleurs
De toute
Une vie
Cela ne fait pas
Chavirer
Ça porte seulement
Des réponses
Et des fragments
C’est qu’ils
Façonnent
Des vallées
Intérieures
A peine visibles
Des chemins
Frissonnants
Enterrés
Il y a bien
Une autre
Espérance
Celle dont parle
Dickinson
Sans l’injure
De la mort
Cette force-là
Qui emporte aussi
Le vif et son ombre
Et tout ce que l’on devine
Sans vraiment le croire
Et tout ce l’on devine
Sans vraiment le voir
Ca contient
La vitesse
Et le manque
En un mot
L’absence
Ca contient
Le vide et
Son regard
La vie et
Ses lieux
Le scintillement
D’un ciel
Et des pensées
En boucle
Contre l’épuisement
Tu croises
Les tensions
Comme les morts
Les plus enragés
A ne pas se faire oublier
Alors tu t’affranchies
Du sens des mots
De tout ce qui encombre
Cet avenir envisagé
Comme un acharnement
La tentative désarmée
D’un corps en mouvement
De tout ce qu’il en reste
Les écarts à répétition
Cette façon de survivre
A chaque lettre ajoutée
Le choc du regard
Que l’on porte
Cette volonté
Bien nette
De ne pas céder
Déchiré par la colère
Toujours ressuscitée
Un genre de mort préparée
Toujours inachevée
Maudissant cette idée
Pour la contraindre
A la résurrection
L’art que l’on réveille
Chaque jour en soi
En laissant tout juste
Quelques mots
Signifiants
Il paraît
Que l’âge
S’est brutalement
Replié sur lui-même
Comme dans un tableau
De Brueghel l’ancien
Toutes ces prédications
Putain de diableries
Auxquelles ils croient
Sans rire et c’est encore pire
En cet instant
Une porte s’ouvre
A crever
La jeunesse
Est un naufrage
A se croire
Obliger
De tuer
