Cette surface que
L’on concède
Comme un hasard
Vaincu mot
Pour mot
L’effusion
D’un art
Tient à si peu
A cette ville usitée
A son bruit de
Métal en fusion
A des injonctions
Qui écrasent le
Banal et ce moyen
Âge qui recommence
Le trésor est
Bien enfoui
Et constate
De sa gravité
Que la mémoire
S’est assombrie
