The Tara Inn...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(De Carol Delage et Yan Kouton)

Tullamore...
Mords-la tu ?
J’adore l’idée de
l’oublier en
parcourant ton
corps. Quand au
service uniquement
à ton comptoir je me
donne. Transe et sueurs
mêlées, en quarantaine
si lumineuse. Dans le
sillage de tes vibrations
mon corps en plein
automne te suit. Et
nous roulons l’un sur
l’autre comme au
sommet d’une saison
dévalée. A l’affût, récolter
après un printemps
et un été la moisson.
Au défi de l’hiver
que l’on tient en joue de
notre amour. Toujours
l’éternelle espérance,
toujours cette force vive
sous les draps, à l’abri
du monde qui nous
maintient.
Prolongation du
sursis. Et quel plus
beau face à face, combat
des corps tout en
douceur et sursauts,
cambrés offerts.
Mon insuffisance n'est plus
rien quand ton escale s'éternise.
A vouloir dans tes bras ad vitam
rester et vivre...Respirer et
courir sur ton corps...
Ce monde c’est
nous. Serment de
feu, de raison qui
nous élève...

 

 

 

 

 

 

 

Ma terre

A tes signes cabalistiques.
Ton mystère brûlant,
qui sous ma main
se déploie en essentiel,

en univers étoilé.
Le ciel avec lequel
tu communiques. Tu
n'es que vérités, pulsions
d'inquiétudes et de vie.

Ce qui est la même chose.
Ce qui est aussi beau.
Comme des nuages
acoustiques sur lesquels
doucement je souffle.

Vers toi

Allongé dans l'immensité,
presque noyé et tenu par
un fil, ultime lien avec toi
que je n'ai pas lâché. Pour
te revoir à nouveau. Mon
miracle blanc et bleu, sur
un quai ébloui.

Pulsations

Je dis doucement
ce qui m'écorche
la peau comme des
sanglots

Je compte lentement
les reproches enflammés
dans l'annonce d'un autre
matin

Je perds sûrement
le goût d'en découdre
avec moi-même
je mets fin à la guerre

Et comme cet instant
m'est précieux autour
de ton cou délicatement
déposé.

Reason

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De bon gré je

succombe pour

des motifs abstraits,

parfois plus aveuglants

qu’un soleil de

tempête, tout

plein de colère. 

Et cette chaleur,

cette chaleur sous

les doigts, comme

une danse l’un

contre l’autre. 

Itinéraire pour

escorte, le cours

des choses détourné

à même ce décor

de peau, mordu

léché. Quelques

centimètres et

c’est la douleur

ou ce délice qui

arrache des larmes, 

tant... Une de ces

impressions

de si loin qu’elle

vous renverse.

 

Posés Là

 

Il y a là posés

sur le bord, les

fragments d’une

existence, entre eux

reliés par un sentiment

que l’on voit juste,

baigné de désirs

et de causes aux

larges vues

solitaires, puis

solaires. Elles

tombent dans

la mer, après

avoir fendu

silences et rues,

tôt le matin.

Colères, envies,

désirs...Comme

des cris étouffés,

des tas d’endroits

revisités... A quoi

ressemblent-ils 

à présent ? Le son

de leur voix, libre

encore de m’

approcher, souvenir

diffus, depuis

longtemps remisé.

 

D'un jour à...

Quelque peu récitant

des prières intérieures

aux sens remplis de blancs

espaces. Arpenter comme

l’on s’éprend, sans se

soucier des vaines entraves,

ou d’examen post-mortem

de nos choix, non...Juste

la lumière douce et glissante

d’un jour à sa fin, comme

au chevet des brûlures.

 

Aux Heures...

Et moi qui n’ai jamais

cherché que cette épaule,

cette paix aux doux

contours, aux regards

foudroyants de questions.

Je me trouve dans les

limbes voluptueuses,

clartés d’abandon et

de murmures. Formes

et corps par incantations,

les rainures que les 

larmes creusent sur le

visage, et bordures

de chair. Qu’il faut

bien, pourtant, laisser

aux heures absentes.

Les plus dures, après

les plus douces et

vitales. Pourquoi dans

la poitrine ce poids

d’éternelle maladresse ?