S’y mêlent comme
des points de reprise
la contemplation de
ces fresques...Des
emballages rien d’
autre, et vides. Vides
de sens. Comme
ces façons de gagner,
où les larmes sont déjà
taries avant même.
Où les artères dans le
noir ne voient pas
passer...Genre de nuit
en pleine mer.
Alors que
nous sommes à terre.
Et que les silhouettes
basses et féroces s’
accumulent. Chose
étrange, au son
lancinant de l’in-
conscience.
