Withdrawal

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De là à le dire,

à relire ces lignes

à se dire déçu,

et décevoir forcément.

 

Au contact si doux,

et chaud. Se retirer

pour enfin profiter

de ces courbes. Les

prendre pour soi,

s’évanouir un instant

dans les abords

délectables. Le

prolonger pour toi. 

Puis s’apercevoir

qu’elles répondent

avant de se détourner. 

Alors une dernière fois

je laisse mes paroles

disparaître dans le

sillon. Déchirure

éthérée, elle

s’épanouit là, au

milieu de ce monde

en écume et soie. 

Un monde souillé,

ivre de lenteur puis

de rythme. Et d’

écroulement encore,

à se dire provisoire.

 

Arid

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Caresser dans

le sens aride, en

oublier jusqu’à

l’existence pleine

et entière. Putain

légère et dangereuse

dont les racines

plongent si loin

dans les replis

d’un monde dé-

construit, délogé

par la force, comme

si dans ta main je

sentais encore les

tessons de verre. 

Atterrir sur la joue,

me tracer cette petite

cicatrice, là sur la

gauche. Elle est presque

invisible, et pourtant.

Elle traîne autour des

plus sombres parcours.

Refaits jusqu’à l’

épuisement. Magie

des lieux, tu parles...

Juste le passage

d’un temps ombrageux, 

éclairant, éteignant à

loisir la ville et ma

présence.

 

Absence

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A la façon des

absents. Ne plus trans-

former son existence

en désert charnel. 

Comme on louvoie

parmi les revenants,

des choses abrasives

que l’on porte à bout

de bras. Avec ce goût

d’un clair-obscur, l’envie

de tout saboter en

permanence. 

Plutôt qu’à ces lieux,

qui ressemblent tant

à des promesses. Ne

plus s’éteindre aux

limites indécises. 

Comme on porte

sur l’extérieur un

voile intraitable. 

A la façon dont

j’imagine ce corps

brisé, aux coupes

infinies.

 

A Dirty Trick

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

On pourrait dire

que l’on s’enfonce,

que l’on oublie si

vite le détail de

ces douleurs. On

pourrait dire que les

nuits blanches ne

comptent pas. Que

leurs traces sur le

visage ne se voient

pas. Enfin, on pourrait

comme ça poursuivre

longtemps. A suivre

les passants, voir

leurs attentes, des

frémissements. Et

parfois s’en tenir,

immobile, au doux

balancement des arbres.

Parfois encore aux

axes rigides assénés

comme des coups.

Mais laissons la

parole aux absences,

à l’ancre dans un port.

Puis d’une fenêtre voir

les repères familiers

s’évanouir. Tel un « corps

semé corruptible ».

 

Monochord

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A longueur de

journée, sans

cesse avaler des

paroles, dévaler

des voies.  Attirer

puis détruire, dans

ses habitudes mor-

tifères, d’un horizon

l’autre aux teintes

monocordes. D’un

présage sait-on

jamais. En tout cas

rempli de silhouettes

éméchées, de triste

souvenir. Un putain

d’archétype, qui s’est

tant roulé à terre...

Avant que les cendres

ne prennent la relève.

De son idéal venimeux,

tendu au-dessus de

nos têtes. De ces mondes

enfouis que l’on

réveille à nos

risques et périls. A

longueur de journée,

sans cesse les avaler,

puis les recracher.

En flux tendus pour

une ville, un être

disparu.

Afterwards

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A la suite, y réfléchir

ailleurs que la nuit.

A ces points sensibles

que je relie de ma main.

J’entends alors une partie

de ta vie qui m’échappe. 

Ça pourrait me réjouir,

alors que non. Ca me

remplit de tristesse et

d’abandon. Après quoi,

ces rêves inondables

finissent en cœurs secs. 

A prendre ainsi, comme

les pierres d’une cité,

des souvenirs émus. 

Ecorchés par des lettres

jamais envoyées. Par

dépit, tous ces défauts,

cette colère mal contrôlée. 

A la suite, y réfléchir

ailleurs que la nuit.

Le chat à mes pieds.

Les cachets dans une

main. Celle qui reliait

tes points sensibles.

Easy Therapy

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C’est d’accord,  à

l’instant j’entends

bien ta musique.

Je l’entends jusqu’

à l’os, comme une

injection. C’était mon

désir, ça ne l’est plus.

C’est d’accord, à

l’instant, je débranche.

Maquille tout ça de

couleurs mauvaises,

d’étranges revers

de la main. Ce truc

encore tolérable ne

l’est plus. On dira

qu’il s’est pris la vitre,

comme s’il était un

autre, surtout pas

moi. C’est d’accord

je m’y prends mal,

je laisse tomber,

j’arrache les fils.

A l’instant, pour

éviter peut-être la

double peine. Et ce

regard nocturne.

Noyé de thérapies

faciles. De désespoir

un peu trop sensible.