Comme un dératé,
au sortir d’un virage.
A travers un épais
brouillard de chaleur
et d’instants volés.
Ils sifflent aux
oreilles sur le
verre, se déplacent
pour rien. Peu
importe le temps
que ça prend, pour
se hisser et retomber
sur un trottoir.
Là où l’on était,
là où l’on voulait.
Les frottements
de tissus, puis de
peaux, ce bruit
de soie, puis d’
arme glacée, sym-
bolique peut-être,
mais quand même...
En s’efforçant de
rester debout, parmi
les passants.
