De mal, en plans
tactiles, en sombres
raccourcis. Toutes ces
choses laissées en
route, abandonnées
sur le bord. Des rires,
son insouciance et
la vitesse.
Ce vent sur la peau,
alors qu’à l’intérieur
déjà se joue, s’allume
ce feu destructeur.
Depuis l’image versée
au fond, comme une
lame sur le chemin,
de croix ou d’erreur,
que l’on s’injecte dans
l’espoir incertain, en
fait pour se dire encore,
pas davantage, se dire
encore fidèle à ses
jambes, aux autres,
leurs attentes que
l’on déçoit. Pour ces
mètres insouciants,
après lesquels on
ne court plus. De mal
en plans contredits,
par la vitesse, ce vent
sur la peau...
