Etrange à l’instar
de la guerre qui se
joue des mots
de passe. De ces
noms pour iden-
tifier. De ces codes
à conserver. Encore
des routes d’outre-
nuit et des modes
acharnées. The lines
are down – the lines are
down. Saturées d’elles-
mêmes, de ces retours
comme des entailles,
dans un présent assombri.
C’est pourtant de cette
nuit que tombent les
éclats diodes et
chemins connectés.
Je ramasse comme je
peux un circuit, autour
de trois heures et des
poussières. A l’instar
de la guerre qui tue
le sommeil. Pour
le brancher sur un
organe, toujours
capable.
