Marcher toujours
Dans le vent
Sa présence
Obsédante
Comme un guetteur
Pressentant la
Mémoire et
Sa brume
Des frôlements
D’ailes pour
Présence
Il en reste
Des images
En morceaux
Le miroir en nous
L’esprit et la
Matière
Au-dessus de
La désespérance
De ces trottoirs
Comme une scène
L’impression douce-
Amère de pureté
Dévoilée
Des mots plein
De là-bas
Et de ville
Retrouvée
Jusqu’au
Dépouillement
De cet espace
Et de la présence
Humaine
Avant que la
Sérénité ne
Vienne remplacer
Les déchirements
Ce découpage
Épuré illustrant
L’existence
On peut encore
Entendre le cri
De ces blessures
On peut vraiment
Les entendre
Ces « je ne trouve
Pas le jour »
Ces liens à saisir
Le je meurtrier
Cette inflammation
Qui traverse le corps
Tout ce qui monte
Des brumes et que
L’on recueille
Avec tant de
Douceur désormais
Juste pour vivre
Glissé dans cette
Âme frôlée
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Ce caractère
Presque liturgique
Dans l’harmonie
De ces rayons
Nocturnes
Que l’on sent
Dans l’abandon
Comme lavés
Des éclats trop vifs
Reste le sillage
La dépouille
Et la tension
Urbaine
Qui s’efface dans
Le bruissement
D’une nuit tout
Juste étoilée
Cet état d’apesanteur
Sans frontière entre
Son corps et le reste
Alors que l’on ramasse
Les bruits du vent
Devient le silence
Des ossements
Cette architecture
Que l’on apprivoise
Vrillée dans la
Mémoire
Dans les aubes
Les plus tristes
Que l’on a traversées
Les cendres muettes
De ce monde mort
En ruissellement
De vie
La Matrice
De cette nuit
Commune
Qui cerne
L’errance
Et les vagues
Et cache les
Cendres
Dans le gris
Payne qui
Chavire
Et le bleu
Qui tournoie
Un temps
Pour guérir
Ce temps
Voulu sous
Les cieux
Des rivages
Jusqu'aux
Quais
Là où la mort
Ne prend plus
La peine
Ni la tristesse
De se déclarer
Ou d’attendre
Dans la rue
Assise une
Bouteille
A ses pieds
Haut dans
Le ciel
Indifférent
A ce présent
Déchiré
Qui efface
Tant de traces
Et de ferveur
Que l’on garde
Comme un
Trésor lové
Entre la mer
Et la porte
Du jour
