À regarder
Trop loin
Bien après
Ce printemps
Fragile
Qui ne sait
Où tomber
Et qui montre
Son triste
Visage de pluie
On se brûle
Fatigué
D’avoir vu
Par les fenêtres
Toutes les morts
Possibles
Les peines passer
Entre les mains
Comme du sable
Puis s’enfoncer
Dans un dernier silence
Tous ces faits
Parmi des années
En ouvrages déposés
Occupent nos corps
Leur cause est
Entendue
Comme frappée de
Stupeur
Devenant chronique
Presque contemporaine
L’histoire qui
L’emporte habituellement
Elle est toujours en
Fer et sa nature
Mauvaise
Le portait
D’une ville défunte
Même si
La nuit t’oblige
Qu'elle t’efface
Et t’effleure
Qu'elle sépare et
S’arrête à ton
Regard
Tout ce mal
Au monde
S’arrête
Pourtant ici
A ces couleurs
Comme des ondes
Broyant tous
Les moments
Propices à la
Disparition
La nuit t’oblige
Alors elle t’efface
Et t’effleure
Elle s’agrippe à
Toi sans
Te souffler
Le moindre mot
On s’accroche
A ces couleurs
Comme à des
Sentiers cachés
Menant au
Monde clair
Le souvenir du noir
Des abîmes et de
Sa lumière
Où l’on creuse
Et voit plus clair
Là où l’on se reproche
De comprendre soudain
Les failles
Et de les porter loin
Là où la nuit
Toujours
De cet usage
Qui s’écoule
Comme une pluie
Déroutant nos pas
On y perd un usage
Douloureux
On y gagne le son
Intérieur de sa
Paisible gravité
Cette vie inconnue
Qui n’en finit pas
De garder ses réponses
Son désir presque
Musical de tenir
De sa voix nue
Aux limites étranges
D’un corps à peine connu
Aux périphéries
Comme des chants
Résonnant entre
Les tours
Loin de ses propres
Colères
De l’être et du vivre
Par où tout recommence
Et réplique aux blessures
Vers la fragilité
Qui n’est pas
Le désespoir
Comme on fabrique
Cet éclat
Dans ce chaos qui
Ressemble à celui
Des rues
Le miroir du passé
Aux allures d’exil
Cette fenêtre toujours
Possible vers le regard
Désespéré mais fécond
Combustible de ces
Mots comme de ces pas
À toujours traverser
Nos peurs effondrées
Ce que la douleur
Et la tristesse
Apprennent
C’est qu’elles ne
Sont pas des buts
Enviables
La chair expiatoire
Tout ce que l’on confond
Avec le malheur
Ne sont pas des miracles
Seulement des songes creux
Qui mentent jusqu’au sang
Elles sont l’émeute grondante
A l’intérieur de soi
Que l’on réprime
Pour n’obéir qu’à
La lumière
Ce n’est donc
Qu’une vie
Une fenêtre
Possible
Quand elle
Défaille
Ou se réfugie
Dans les sources
Au-delà d’un chiffre
Ou d’une mortelle
Limite
Quand on garde
Le murmure de
La mégapole
En tête
Comme une ligne
D’horizon
Qui se pose sur
Cette étrange
Mer intérieure
Au milieu de la
Transparence
