À la guerre
Puisqu’il faut
Poser le mot
Au-delà des
Images
Au-delà de
Ces pays
Dressés
À qui l’on retira
Le goût de la
Destruction
La sauvagerie
N’appartient
Qu’à la poésie
Ceux qui s’y risquent
En dehors de l’art
Brûleront en enfer
Endormis par la mort
Qui se trompe ?
Et partage
Ces coups de feu
Ces bombardements
Qui retirent
À la ville sa raison
Et piétinent
La foule
Qui déracine ?
Et brûle à dessein
Les ciels d’aube
La clarté ou l’éclair ?
Perdus au milieu
Des mesures infinies
Et du livre à cœur
Ouvert de son
Obsolescence
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Blasphémé par
Les purs et les idiots
Perdus dans
Les grandes lignes
De la haine
Cette amertume
Éternelle
Jetée à la figure
De la Terre
Ceux-là
Qu’ils crèvent
Empoisonnés
Par leur fiel
La faible peinture
D’une humanité
Qu’ils salissent
Encore plus sacré
Que refaire un monde :
L’inattendu poétique
Cette défaite qui se lit
Comme une victoire
Ou plutôt comme un ailleurs
Un assaut contre l’histoire
S’élève au-dessus des corps
De ces corps humains
Habillés de leurs regrets
De leur détresse violente
Ou de leur inconscience
Comme des pleurs
Aux portes d’un enfer
Personnel
Que l’on porte
D’une marche invisible
À l’autre
L’incertaine
Attention
Que l’on porte
À l’asile qu’est
Devenu le discours
Au cœur de l’hiver
Sa froideur désespérante
Soufflant comme
Un vent glacé
Aux autres reflets
Sinistres qu’il faudrait
Éviter
Au profit
De ce plaisir
Dangereux
Que l’on conçoit
Dans un autre désespoir
La douleur qu’on l’on porte
La patience
Inséparable
D’un bruit sourd
D’un bruit sombre
Au fond de soi
Enivré de toutes
Ces peurs
De tous ces
Accidents
Autant de secrets
Révélés
Qu’on laisse filer
En ouvrant les yeux
Sur l’épaisseur
D’un quartier
Rempli d’un jadis
Éclairé
D’un présent
Qui ne cesse
De se réinventer
On lance le monde
À chaque pas
Par-dessus
Sa confusion
Que l’on devine
À son dernier mot
Son héritage douloureux
Son rêve révolu
Et son absence
Programmée
Ce monde qui tombe
Mettant la vie
Dans le même train
Que la mort
Son beau visage
Inquiet s’éloignant
Pour un temps
