Méta-Cité

Qu’un regard

S’y devine muet

Mon regard

Qui passe

Entre les gens

Qui porte

Témoignage

Ou son contraire

Qui songe

A capter des

Visages

Entre les lignes

Célébrant

Le parcours

Ou son contraire

Le parcours de

L’astre

Jusqu’à sa

Fin accoutumée

Qu’un regard

S’y perde

Avant de

Revenir

Ou son contraire

En Soi

Menace qui se

Dissipe comme

Une heure intruse

Sur un asphalte

Indifférent

Combats surannés

Qui se perdent

Autant qu’ils

Révèlent

Las des confrontations

Des journées en

Forme de dépouille

Aux primes instants

De surprise

Libre ensuite

Pour une vie

De dériver

Aux Actes

Un hasard

De fortune

Que l’on

Éloigne

Comme on

Sort d’un rêve

Presque toujours

En vieillard

On gagne

En réserve

On marche

Avec le temps

On s’attarde

Même au

Futur par

Éclats fugitifs

Intimer

Composer

Cette vaine

Modernité

Depuis son

Alliage

Jusqu’au

Temps défunt

Comme une

Visée dernière

Une apparition

Qui fait désordre

On s’y lance

Presque involontaire

On l’énonce plutôt

Presque étranger

On ramène juste

Son âme on

Outrepasse

Des mots qui

Se réduisent

Encore et

Toujours

Au silence 

Des Rives

Mais toujours se

Referme la

Cicatrice 

Tremblante

Comme une fin

De journée

Avant les heures

Obscures qui

S’abattent sur

Nos visages

Sur ton corps

Claire présence

Que je vois errer

Dans les songes

Ça me sert

De rivage

Et de continent

La nuit a beau

Faire je n’étouffe

Plus de ses ténèbres 

Mortel Oubli

Combien d’échecs

Et de prétextes

Qui n’augurent pas

Qui n’expliquent rien

Quelque chose

De stupide

Comme un désespoir

Stérile

Et qui néglige

Le ridicule

Fondamental

Sa putain

D’évidence

Foutue conformation

Où exulte l’envie

Subite de détruire

L’imprévoyance

Cavale Blanche

Qu’aux détours indécis

se présentent la fatigue,

ce regard un peu flou

et les gestes lents. Ces rues,

où s’enchaînent les vitrines

et les occasions manquées

de te décharger de ces tâches

si pénibles.  Cette roue

pesante tournant chaque

jour dans le vide. Je crois

comprendre ce désarroi,

les sombreurs d’un

quotidien sa couleur

un peu grise. Ces

passages manqués

ces mots oubliés, qui

sont parfois ma

signature. Par usure,

alors que mon cœur

brûle, que mes mains

sont des caresses en

puissance. J’attends

la cavale blanche,

ce moment redouté,

bilan, question, son

examen. Ma conscience,

elle, devine que je dois

détruire ce chemin trop

balisé qui te mine parfois.