De l’existence visible
A ce monde en soi
De ces battements
A l’agonie à ce pur
Objet du désir
Ce noir trop lisible
Que l’on habite
Pour itinéraire intérieur
Alors que l’on se perd
Constamment
Hors du geste de vivre
Sortilège du trouble
Avec lequel on joue
Ce langage qui a
Fini par s’inventer
Dans les tours et les
Tours de ce corps
Gardant ses propres
Secrets
