Revenu de ces
Voyages intérieurs
Aux allures de
Murmures
Cette marche
Des sons enfouis
A perdre haleine
Et la vie
Pour retarder
Le silence
Définitif
Ces veines
Qui traversent
Nos pensées
L’équilibre
Des liens
Rapprochant
Les chemins
La tessiture
De nos corps
Vibrant jusqu’aux
Périphéries
Ce qui reste
De l’esprit
Son état
D’apesanteur
Au-dessus
Du vide
De ces peines
Brillant à la
Surface
Le théâtre
Fantôme
Des reflets
Rencontrés
En chemin
Jusqu’au bord
De ce port
Qui s’élance
Comme les
Branches en
Métal de son
Arbre sculpté
L’incessant tourbillon
De ces murmures
Devenant la musique
Douloureuse
Des absences
A soi-même
Totalement enclos
Dans ce corps attendu
Aux bord des gouffres
De la présence tangible
Sur le fil des trottoirs
Rendus à la vie
Avec le sourire
Lumineux d’une
Aurore
Juste entrevue
Aux éclats dorés,
réduisant l’absence
pour un temps
ce temps un peu
choqué qui semble
dire, en boucle,
« quand reverrons-
nous ? »
et cette
pensée ne cesse
de vouloir passer
sur l’autre rive
Les faveurs illusoires
que l’on devine tout
en bas, et les vertiges
et les griseries…Comme
l’on craint de se voir
sans pourtant
s'arrêter en chemin
le retour impossible
Sur un corps qui
s'égare à traverser
Entre tous
Ces sujets
Noirs que
L’on porte
Mourir de
Ce mystère
S’éloigne
Dans cette
Nouvelle
Compassion
Lumière douce
Comme un dernier
Regret
Que l’on rêve
De s’inscrire sur
La peau
Délivré de ce
Rythme exagéré
De ce retrait
Dangereux
Perdition
Dans ce plan
D’une cité
Trop intérieure
Pour survivre
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Quand viennent les
subites suffocations -
onde de choc qui
meurt sur tes rivages -
quand tout cela
revient au galop -
et se tue sur tes
bordures - je me
signe d’un geste
lent - comme un
vestige d’avant
sombrer - une lumière
grise qui m’écrase
et décolore - elle
explose alors
en bouche et se
détache comme
le mystère des foules
en mille éclats
chromés - dont les
ombres s’allongent
et se mélangent
jusqu’au tournis -
Dans les strates
De cette vie
Souterraine
Longtemps
A l’abri des
Caresses de
Grands vents
Le cri puis
L’espérance
Ou le regard
Abstrait perdu
Dans son vide
Douceur de
Cette colère
Se disloquant
Contre les murs
De la ville
Nouvelle
On peut parler
De conjecture
Céleste
Ou de plongée
Dans l'obscurité
Par n'importe
Quel moyen
Supportable
Ce moment
S'efface toujours
Le gris qui se
Mêle à tous
Ces blancs
Alors que reste
Éveillée cette part
De soi et de chair
Bien trop éloignée
Dans les plis
Palpitants
De la nuit
Ces virages et
Tremblements
Soleil éclaté
De fatigue
Et moteurs
Comme un
Parfum passé
Brisant les mots
Qui survivent
A cette heure
Prenant à
Bras-le-corps
Toutes les
Errances
Ces traverses
Que l’on croise
En train de
Disparaître
Et de vivre
D’une même
Langue
Ça procède
D'une illusion
Ce champ
Étendu de la
Représentation
Tout te traverse
Et te détruit
Cette enveloppe
Charnelle
Si peu protectrice
Comme un esprit
Mis à nu
Absolument
Inaccessible
Totalement
Sans défense
Cette fine
Pellicule
Qui sépare
Des autres
Et des lieux
Arpentés
Indissoluble
Dans le temps
Ces nerfs
A la surface
Du corps
Contre les
Douleurs
De chaque mots
Prononcés
Détournés de
Leurs cours
Comme une
Déviation
Ces travaux
De filaments
Et de fibres
Presque la
Texture
D'une chair
Comme pour
Relier des lieux
Submergés
Par la volupté
D'un ciel ouvert
Jusqu’au halo
Du matin
-De ce temps
Suspendu
Aux heures
Visibles-
Tes îles cachées
Résonnent
D’une peine
Au ponant des
Choses
Tu ne livres
Pourtant
Qu’un simple
Soubassement
Ces notes
Qui se dressent
Et ces battements
De ville
Ces guerres passées
Qui se lisent dans
Le corps
Ces passages
Et ces notes
Qui ne prennent
Plus la peine
On les voit
Qui traversent
Les places
Les séquelles
De nos luttes
Irradiant les
Radios
Pourquoi je cours et
Je cours sans cesse
Pour que la vie
Ne se brise
Cette tristesse
Errante
Et son rire
Parfois
Lumineux
Où brûle
La mémoire
Au seuil des
Terres habitables
Au-delà c’est
La mort
Ces rues
Livrées à nos
Doutes
A leurs musiques
Stériles
C’est dans ce
Long déploiement
Avec ces chocs
Et son courage
Ses mots jetés
Dans l’outrage
Que l’on révèle
L’essentiel
Jetant alentour
Seulement les
Indices
Fragments
Disséminés
D’une rue à
L’autre
Les traces
D’une vie
Entrée dans
La chair
Au centre toujours
De nos motifs
Ce que l’on capte
Toujours d’un
Jour filant
La beauté de
Ceux qui savent
Aimer
Même dans
La peine
Au centre toujours
De nos pensées
Places enlacées
Quartiers défaits
Ces mains perdues
Que l’on tend
Pour ne pas
Se défaire
Des aubes rouges
Se lèvent et les
Douleurs s’effacent
Elle vont vers
La mer
Ce trait délicat
Posé au-dessus
Des toits
Soutenant
Les derniers
Astres égarés
Dans les replis
Du jour nouveau
Alors que tu
Prends source
Dans l’ailleurs
C’est une sorte de
révélation – de vestiges
d’un jour – une illusion
d’absence – les marques
visibles d’un tout
que l’on ramasse
comme un corps –
de toute évidence
de toute éternité
c’est toujours la
même chose – aux
lisières d’une ville –
qui fait le lit d’une
intention – ces longs
trajets – les indications
détaillées qui sautent
aux yeux – qui semblent
et s’étiolent aussi vite
