Le sentiment
D’impuissance
Qu’elle trimballe
Ces rêves de faucon
Qu’elle effleure
L’envie de meurtre
Qu’elle dissimule
De plus en plus mal
Les mots seulement tendus
Vers un visage qui finira
Défiguré comme les
Autres tueurs de masse
On devine pourtant
Que les mots sont vides
Mais pas ce langage
Déployé comme une arme
De destruction massive
Il va mourir
Il va souffrir
C’est écrit
Enfermé
Dans sa langue
Et tous
L’accueilleront
Dans le même
Brouillard
De mensonges
