La vie se contracte
Le genre de trouble
Qui dépasse tout
Cette écriture infernale
Le contraire du
mensonge
Que l’on arpente
Comme on vit
Avec le mal
A ronger pensivement
Le vrai cercueil
Celui que l’on
Construit
De son vivant
Et qui ressemble
A une histoire
Voulant ta peau
Alors qu’il n’y a
Que cette poésie-là
Cette phrase infinie
Pouvant te sauver
De l’errance au
Fil des pages
