Cartes Intérieures

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Trop longtemps
Sur le toit
Des silences

Au milieu
De ces mots

De caresses
En suspension

Et de liens au-
Delà des nuages

Impossibles à
Défaire 

Et même à
Comprendre

A l’orée des
Frontières entre
Les êtres

Et les corps

Dans ces mutismes
Affolés 

Cette Voix Au Dehors

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lorsqu'il
Sera tombé

Sans recours
Ni secours

Ce bruit soyeux
D'une fin 
D'après-midi

Dans l'alternance
d'ombre et de
Lumière

Qui fait trembler
Le jour

Légèrement
D'abord 

Pour doser le
Son cristallin 

Comme on
Porte à son
Oreille le 
Souvenir 
D'une voix 

Miroir en Nous

 

 

Marcher toujours
Dans le vent

Sa présence
Obsédante

Comme un guetteur
Pressentant la
Mémoire et 
Sa brume

Des frôlements
D’ailes pour
Présence

Il en reste 
Des images

En morceaux
Le miroir en nous

L’esprit et la
Matière

Au-dessus de
La désespérance

De ces trottoirs
Comme une scène

Les Déchirements

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’impression douce-
Amère de pureté 
Dévoilée

Des mots plein
De là-bas

Et de ville 
Retrouvée

Jusqu’au
Dépouillement
De cet espace

Et de la présence
Humaine

Avant que la
Sérénité ne
Vienne remplacer
Les déchirements

Ce découpage
Épuré illustrant
L’existence 

Encore

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

On peut encore
Entendre le cri
De ces blessures

On peut vraiment
Les entendre

Ces « je ne trouve
Pas le jour » 

Ces liens à saisir

Le je meurtrier

Cette inflammation
Qui traverse le corps

Tout ce qui monte
Des brumes et que
L’on recueille 

Avec tant de 
Douceur désormais

Juste pour vivre

Glissé dans cette
Âme frôlée 

Harmonie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce caractère
Presque liturgique

Dans l’harmonie
De ces rayons
Nocturnes

Que l’on sent
Dans l’abandon

Comme lavés
Des éclats trop vifs

Reste le sillage

La dépouille

Et la tension
Urbaine

Qui s’efface dans
Le  bruissement
D’une nuit tout
Juste étoilée

A force de Jours

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cet état d’apesanteur

Sans frontière entre
Son corps et le reste

Alors que l’on ramasse
Les bruits du vent

Devient le silence
Des ossements

Cette architecture
Que l’on apprivoise

Vrillée dans la 
Mémoire

Dans les aubes
Les plus tristes
Que l’on a traversées

Les cendres muettes
De ce monde mort

En ruissellement
De vie