Cet état d’apesanteur
Sans frontière entre
Son corps et le reste
Alors que l’on ramasse
Les bruits du vent
Devient le silence
Des ossements
Cette architecture
Que l’on apprivoise
Vrillée dans la
Mémoire
Dans les aubes
Les plus tristes
Que l’on a traversées
Les cendres muettes
De ce monde mort
En ruissellement
De vie
La Matrice
De cette nuit
Commune
Qui cerne
L’errance
Et les vagues
Et cache les
Cendres
Dans le gris
Payne qui
Chavire
Et le bleu
Qui tournoie
Un temps
Pour guérir
Ce temps
Voulu sous
Les cieux
Des rivages
Jusqu'aux
Quais
Là où la mort
Ne prend plus
La peine
Ni la tristesse
De se déclarer
Ou d’attendre
Dans la rue
Assise une
Bouteille
A ses pieds
Haut dans
Le ciel
Indifférent
A ce présent
Déchiré
Qui efface
Tant de traces
Et de ferveur
Que l’on garde
Comme un
Trésor lové
Entre la mer
Et la porte
Du jour
