Là où la mort
Ne prend plus
La peine
Ni la tristesse
De se déclarer
Ou d’attendre
Dans la rue
Assise une
Bouteille
A ses pieds
Haut dans
Le ciel
Indifférent
A ce présent
Déchiré
Qui efface
Tant de traces
Et de ferveur
Que l’on garde
Comme un
Trésor lové
Entre la mer
Et la porte
Du jour
