Une Seule Chair

Comme une sage

Architecture que

L’on bouscule

Que l’on regarde

Comme les

Balayures

D’un monde

Persécuté

Absent de corps

Présent d’esprit

Pour traverser

Ce paysage

Accusé

Sans douter

Qu’il disparaitra

Car la figure

De ce monde

Passe toujours

Ainsi

Dans l’outrance

De la haine

Genèse

Par la consolation

Tu cherches l’espérance

Alors qu’elle n’existe pas

Il n’y a que la persévérance

Ce putain d’acharnement

Qui donne les écritures

Celles qui règnent

En maître sur ta conscience

Et s’adressent

A la volonté défaite

Simples prémices

De ce qui viendra

C’est toujours ainsi

D’après cet ordre

Que l’on défait

Pour confondre

Les chutes

L’univers est fait...

De saintes paroles

Qui n’en sont pas

A peine des blessures

Envenimées

Que l’on ouvre

Et referme

L’éternelle

Route arpentée              

Une oraison

Dissipée

Ce cœur trop humain

Battant comme

Une vision s’estompe

Ces détails

Qui s’effacent

Jusqu’à s’évanouir

Il  en reste toujours

Pour emporter

Des souffles

En pagaille

Figure Humaine

Des rayons réfléchis

Comme un choc

Cet éclair venant combler

Tous les vides

L’image de cette ville

Qui pousse le soleil

Et même la nuit

Chargée du poids

De nos vies

Dotée de

Ces grâces

Inégales

L’esprit de ceux

Qui sont morts

De tout ce qui

Nous échappe

Dans l’ordre

De leurs noms

S’évertuent

A éteindre

L’ardeur

De nos

Erreurs

Texte Fantôme

A moins

Que le fantôme

Ne vacille

Devant moi

Cet horizon

Qui s’électrise

Se méfie

Du pilotage

Automatique

Dans cette épreuve

Alternative

Que l’on traverse

Le regard terrifié

Sur ce passé transi

Défigurant le présent

Exilé d’entres

Les folies collectives

Fonçant d’un

Monde à l’autre

De cette rue

Parisienne

A ce texte

Ce texte

Qui deviendra

Forcément

Mon fantôme

Emporté

L’oubli comprend

Les armes et

La lumière

Ce temps

Brusque

Et convulsif

L’étrange

Sensation

Hystérique

Que l’on fuit

Ne pas fléchir

Sous le poids

De ces mots

Suffoquant

Paroles démentes

Qui courent les rues

Comme des possédés

Dans le soir tombant

D’une époque engloutie

La poitrine oppressée

Et le souffle court

Ce que l’oubli

Ne peut emporter

Cité Nouvelle

Fixé comme

Serait le malaise

Cet espace élargi

Qui porte le cri

De la perte

Le signe à

Ce langage défunt

Derrière lequel

On disparaît

En face du sort

Celui consacrant

La présence

Et sa dépouille

Cette poésie

Qui s’illumine

En s’évaporant

Dans ce Paris usé

Avant de s’étendre

Dans la mégapole

Poignante

Au monde

Vibrations

Se jette au passage

En énonçant

La tristesse

En la rejouant

Puis en la jetant

A nouveau

Ne rien dire

Enfin l’effroi

Mis à part

Ce destin

Que l’on refuse

Des vibrations noires

Comme des crimes

Des maladies

Auto-immunes

Qui se perdent

Et s’abandonnent

Aux bruits

Des sirènes

D’une ville

Tentaculaire

Allure

Seulement passer

Comme une alternative

Par un chemin retrouvé

Entre les lignes

La transparence

D’une journée

Que l’on traverse

Comme une pensée

Dans l’ombre étale

D’une marche

Un peu mentale

Savoir ainsi

Que cet équilibre

Comme un mystère

S’écrit pour un désir

Savoir ainsi

Que rien d’autre

Ne survit

Dans le sinistre

D’un exil intérieur

Savoir ainsi

Qu’il nous mène

Toujours

Au seuil

Renaissant

Dans Un Paysage

D’en fixer l’image

Au ras de l’horizon

Se recueillir presque

Dans l’obscure vision

De cette capitale            

Flottaison d’immeubles

Et jardins suspendus

Dans ces feuillages

Immobilisés par le froid

On voit passer les crises

Ces veillées immortelles

Inscrites dans la pierre

On y voit passer

Le seuil de notre

Existence

Un séjour péri

Qui résume

La force qui

Traverse ses rues

D’une Etoffe

Comme sous le

Poids du silence

Sans même

L’excuse du hasard

Juste la mémoire

D’un site

Qui m’enveloppe

De sa creuse

Présence

Comme au bord

D’une route

A franchir

L’apparence

Que l’on est

Que l’on contemple

De l’autre côté

Cette nuit

Que l’on voit

L’immuable texte

Ecrit de la chair

Inscrit dans ses termes

Loin des craquements

D’une étoffe

Superficielle

Dans L'esprit

On arpente

Un jardin noir

Plongé dans

La nuit

Le spectacle

Humain

Du crépuscule

Vide apparemment

Aux profondeurs

Pourtant bien

Visibles

A fendre ainsi

Le soir contemporain

D’un même trait

On conjure

Le feu intérieur

L’habitude

Forcément

Impuissante

De la colère

Son bruit inerte

Que l’on confond

Avec le jour

Solitude Manquée

Probablement fatal

Ce rayonnement

Étouffé de l’espèce

Sa grâce infinie

Que l’on regarde

Marcher

Allumant au passage

Le désir vacillant

De la suivre

De courir comme avant

Entre ces tours

De force et d’usage

Ce déchaînement exprès

Et cette course effrénée

Au bras ingénu

De la mort

C’est la vie

Qui s’ordonne

Ainsi

La Scène

Rien n’est feint

Pas même l’angoisse

De l’absence

Le souffle un jour

Disparu puis revenu

Le pacte alors passé

Ce lieu absolu

Découvert

Encore vêtu

D’un séjour informe

Dans l’unité

Théâtre pourtant

Modeste

De la survie

Dans ce bruit

Toujours lumineux

D’un couloir

La vie dans

Cet intervalle

Le mystère

Ordinaire

De sa représentation

Commun

La phrase s’articule

Autour de son mystère

Cette voix entendue

Murmurant le deuil

De l’inévitable

Que l’on traverse

Comme une rue

Encombrée

De sa mémoire

Une grande marche

A faire parmi les

Mirages et les dangers

D’une foule dressée

Etrangère aux

Réminiscences

A ce fixe fracas

De la destruction

Distorsions

Sur un monde

Qui finit

Poser ce

Regard

Phénomène

D’un futur

Que l’on rédige

Au milieu

Des souffrances

Le silence inquiet

Qui nous paralyse

Vestige de ces temps

A la gloire confuse

A la violence certaine

Que l’on voit

Se relever

Auquel on oppose

Les fibres déchirées

D’une ombre

Singulière

(à Janusz Michalski) 

Juste Evocation

La colère
Que les choses
Soient ainsi

Ce qu’elles sont

Et rien d’autre

La colère ainsi
Déployée 
Presque 
Dérobée

Qui se présente
Comme la somme
D’un écrit menacé

Qui se transforme
Et s’érige en
Allusion 

Les Faits

Tout s’arrête

Ici à l’écrit

C’est ainsi

Décrit dans la

Sauvegarde

Ce lien

Des lettres

Que l’on explore

Et ne cesse

De revivre

De mémoire

Comme un

Bas-relief

D’une époque

Révolue

Quand arrive

Cette phrase :

« Allons droit

A l’attentat

Futur »

Rien d’autre

N’existe ici

Sauf ce qui

Affronte

La violence

Le Mot

Anéantir un jour

Cette compréhension

A la limite du supportable

En faire des résidus

Que l’on dira poétiques

Tirés faute de mieux

De la parole

La stupeur

De son usage

Comme la caresse

Ambiguë 

D’un vent glacial