L'insu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans l’ébullition
Du dérèglement

La marche
Hypnotique

Presque
Dangereuse

Quand on
Retrouve

Le sentiment
D’une bombe

Dans sa poitrine

Qui suggère
Le souvenir

Et la mer

Ses villes
Perdues

Son murmure
D’une éternité
Caressée

Ecrire son Noir

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Toutes les
Années
D'une vie

Ses routes 
D'exil que
L'on ne 
Prononce
Pas

Les endroits
D'où viennent
Ces voix

Alors que
L'on dit rien

Qui ne pèse
Pas l'empreinte

De ces pas

Chair davantage
Et pensées qui
Perdent jusqu'à
Leur nom

On ramasse
Des morceaux

Manière d'être

Et d'écrire
Son noir

Pour l'évincer

Lutte

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sorte de pénitence
A voir se dresser 
Ainsi

Cette heure
Du soir

Prise de
Tremblements

Montée de fièvre
Et de croyance

Qui vont lentement
S'éteindre

Clocher noir

Vent encore
Tiède

Fouet en main
D'une douce
Chaleur 

Ces Bagages

 

Pour les 
Besoins
De l’art

De ces villes
Au corps
De rêve 

Que l’on
Donne

Sans se
Perdre

Et que l’on
S’empresse
De brûler

Plaies que 
L’on garde
En son
Cœur

Que l’on
Caresse

Nos murs 
Abîmés

Faubourgs
Intérieurs

Qui nous
Portent 

Marges

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sur toutes les 
Lignes épurées

Où se précipitent
Des nuages 

Et leur lumière

Sur fond d’infini
Et de paysages
D’enfance

Le temps immaculé
De ce décor

Qui ne fut jamais
Immobile

Les empreintes 
De sa beauté

Où tout semble
Se dissoudre

Dans les marges
D’un rêve

Un Silence Passe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce sont les heures
D’un soir

Dans la toile
du crépuscule

Sa respiration
Hors de l’horizon

Effarant jusqu’aux
Nuages 

Qui s’effacent
Presque d’un coup

Pour témoigner
D’un mystère

Qu’on ne trouble
Pas 

Déroutant (4)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les frontières floues

Entre nuées et mer
Rempart et vide

La vision aiguë
Des secrets intérieurs

Des chutes aux 
Allures de marges 

Et des nocturnes
Qui échappent 
Aux rêves

Mais pas 
Au rivages 
Déroutants

De nos 
Lettres
Blanches