Pour sortir
De ses propres
Limbes
Au seuil
De quelques
Douleurs
Acharnées
Géométries
Habitées
Mais de plus
En plus vides
Architectures
Fragiles qui
Se consolident
Toute une
Immensité
Poétique
Que l’on
Arpente
Premier jour
Et dernier
Dans le même
Mouvement
Souffle et
Reprise
D’une vie
Transposée
On donnait parfois
le sentiment diffus
de se noyer. Sans l’
intervention cristalline
d’un regard, que plus
rien n’éclaire. Le refus
de soi devenait comme
un saut dans l’infini.
Cette chose accidentelle
avec laquelle on survit.
Corps subtil, son arbitraire
dans la chute. On se relève,
miroir des plaies, ce n’est
rien, des entraves, un
soleil pâlissant, à la
chaleur dérobée. A
prévoir sa courte entrevue.
Ce que les heures ne
parviennent plus…
Toile de fond tout
juste, elle s’étend
à se perdre en horizon
séduisant. Très haut,
délaisse et passe…
On donnait parfois
le sentiment fatigué
d’une impasse. Sans
le moindre retour
inespéré
A savoir le plus
Important, entière-
Ment reconstruire,
Entièrement…On
Voit bien qu’il s’agit
D’un signal, le dernier
Sans doute…Quand
Tu viens me rejoindre -
En prévision d’un si
Long voyage. Des plus
Clairs arrachements
Aux désirs déployés,
Ces lieux profonds
Qui pourtant nous
Éclairent -
Qui pourtant nous
Apprennent de nos
Aveux, de nos
Renoncements passés,
De l’eau de pluie
Recueillie, perdue.
Puis enfin conservée
Au creux de mes mains.
Sur mon visage,
M’apprenant tes
Musiques, celles
Qui t’enveloppent,
Tes mains posées.
On ne disparaît plus
Tout-à-fait, luisants
De sueur, comme
Un supplice, le plus
Beau, nous délivre -
La force dépouillée
Sortant de
L’affrontement
De ces paysages
Découpés
Rudes combats
Intérieurs
Taillés dans les
Insomnies
Jusqu’aux formes
Du jour
Cette transparence
Intangible
D’un blanc
Que l’on voit
Se répandre
Glisser d’un
Morceau de soi
Au frontières
Des corps
Une façon aussi
De refléter le noir
Tourner vers
Ce qui relève
Traces de suie
Grignotant
Même les murs
Alors qu’au matin
On laisse éclater
Les feux
Ce tableau qui
Nous expose
Et nous élève
Cette écriture
Au miroir que
L’on décèle
Dira-t-on
Que cela
Nous porte
L’enchantement
Dure encore
Ou s’écrase
On se blesse
A mort
Pour cacher
Le silence
Récusant
La pudeur
Et le désir
De poursuivre
Le souffle
De l’indifférence
Remplacé
Par le vent
Qui donne
Vie à ces rues
Au gré de
Ce vent
Que l’on
Ne cesse
D’observer
Ce chaos
Intime
Maîtrisé
Que l’on
Ne cesse
D’écrire
L’embrasement
De ces doutes
Traces fugaces
D’une cité
Intérieure
Dont il reste
Ces mutations
Nouvelles voies
Nouvelles rues
Corps édifiant
Son silence
Dans la grâce
De l’apaisement
