Sérielle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

Du fond des
Horizons bleutés
Il reste peu d’eau

Pour nos soifs

Et ces désirs
D’échapper

Aux boucles d’
Un esprit qui
Se referme

Reste la silhouette
Urbaine qui résiste

Au monde fragile
Et endormi

Les rives de cette
Musique sérielle
Qui nous guide

Ce Présent

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A chaque instant
l’on tresse des
paroles et des
silences – au monde
à soi aux autres -
sa fierté première
va comme vérité
de poussière aux
vents – le mérite
de sa douleur est
nul – peut-être
ton âme – les affres
éclatants de ces
questions – sont-
ils à même d’éteindre
cet ailleurs – de casser
ce mur aveugle – si
souvent nos
blessures se croisent
et s’ignorent – à l’orée
de nos peurs comme
de nos joies – sentiers
mouvants – villes
transparentes – 
visages parsemés
de brisures ou
parés d’étoiles –
sans raison
apparente dans 
le blanc d’une
sortie - d’où 
émerge un appel 
nu – le seul à 
savoir -

Préludant

 

 

 

La vision 
Obsédante

De ce monde
Préludant le

Futur profond

Où se dissolvent
Les couleurs
Argileuses

De nos blessures

Les formes
Géométriques

Des âmes
Rencontrées

Douceur de 
Ces peaux

De ces regards

Jamais oubliés 

Quand les années
Raturent à vide 

Incarnate

 

 

A cette notion d’un
temps, par les détails
arrêté… Ce bain de
multitudes … Dont
on est privé puis dans
lequel on replonge
comme guéri, sans 
la mesure des plaies.

Solide cage de laquelle
on s’échappe…Que l’
on rejoint contraint et
forcé… Dans la rage,
étincelle de la force
qui fut. Déversée dans
les artères d’une cité
monstre, enchaînant les
regards, comme les
adresses anciennes. 

Celles que l’on ne
dévoile pas. Elles n’
ont plus l’étrange 
incarnation d’une
trace sur un plan…

Comme la veine 
principale si souvent
descendue. 

Solace

 

 

 

Sur le bord des autres
rives c’est un jour
promis, tout juste
remis de sa défaite.

Tour à tour séduit
par son état puis
effrayé comme si la
mort l’avait coiffé.

Depuis c’est en suivant
cet amour profond,
ce désespoir utile, qu’il
navigue, de lèvres
écloses en plaies
ouvertes. Comme
l’on rentre dans un
corps, au seuil d’un
jour toujours
endolori. On s’y
fait. On se fait à
tout. Au soleil
trop haut, aux rues
ternes, aux douleurs
comme aux éclats.

Dans ce lieu si
loin d’un abîme.

To Land

 

 

Nos affinités électives,
les ombres à battre,

nos corps à célébrer,
unir, défaire dans les
draps vestiges. Visages
beaux, douloureux, plus
intenses encore d’
expressions rejetées
loin…Si loin dans un
autre.  Soulageant
les désordres, près d’un
feu de nous-mêmes
celui qui enveloppe
ce monde…Terre
étrange, étrangère
que l’on caresse. Ne
pas mourir tout à fait,
et même revenir,
luisant de sueur aux
sources…

C’est-à-dire accepter
que ces marges trop
souvent atteintes  cèdent
sous la volupté unique…

Ce drame je le saisis
sous mon bras, en
tournant dans mon
esprit des mots comme
mourir mais vivre…Avec
le risque et mes tentatives,
avec ces replis, la beauté
du sombre, qu’éclaire
parfois, comme un
recours si précieux.

Rivages

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce rivage que je vois
doucement trembler,
qui se confond un
temps avec mes trêves,

Ce littoral que tu aimes
tellement.  Ces rives,
si proches…Si loin. 

Ces heures déconcertantes
filant, dans mon esprit
comme des larmes,
des armes, des lames.

Ces heures qui versent
leurs griffes sur la
peau, sont en train
de mourir, de s’éteindre
une à une. 

A nos ciels mêlés
à nos vies enfourchées,
pleines d’orages
en mémoire.

Dont il ne reste
que des lambeaux
de fureur, au milieu
de nos terres entre-
lacées.