La Place

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peu importait
Que ce mal
Eût gagné

Ça devait 
Rester ancré

Pulsations
Du cœur

Qui se lève
Et décline
Et revient

Élargir sa place

Cette place qui
Ne cesse de grandir

Accueillir
Aimer

S'incliner

Puis ouvrir
A nouveau

Ces transports
En soi

Transports de
Soi qui s'imposent

Rien n'est domicile
Mais tout est adresse

Repères et caresses
Que l'on délivre

Pour se délivrer 

La Manière de Brûler

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’état mélancolique
Ce triste foyer

Champ de bataille
Éteint où seules
Les ruines 
Subsistent

De l’atypie 
Déployée 
Jusqu’aux
Seuils de la
Survie

Il ne reste
Que les mots
Calcinés 

Cet art de 
La cité en
Mémoire 
Des larmes

Trop intérieures
Pour réduire 
L’état restreint

Cette part lumineuse
Qui s'étend enfin

Substance

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

S’ouvre à l’instant
Le soleil par les fentes

Le terme d’une saison
Les feuilles mortes
Dans la clarté

S’ouvrent alors
Ces mains pleines
De grâce 

Que l’on attrape
Dans un souffle

Enveloppe de 
Douceur
Apaisante

Et de peurs baignées
Dans l’oubli 

La substance
En somme de
Nos blessures
Traînées sous
Le jour 

Pluie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce que l’on fait
Sous la pluie
Incessante

Puis ciel
Rendu à 
Son charme

Cet apaisement
Soudain qui se
Lit sur les façades

Reflets d’hiver
Mais mordorés

Manière de 
Caresser 
Doucement

L’esquisse
D’un geste
Sensuel

Porté sur 
Le déluge

Choc ardent
Qui ouvre
Le temple

L'image

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Desserrer 
Toujours
L’étreinte 

Le geste et
Sa parole
Écrite

Cet appel d’un
Inconscient 
Que l’on traduit

Comme essence
De tous bouquets

Théâtre de l’âme
Et du corps enseveli

Qui se remet 
En marche

D’un jardin
D’hiver aux
Larges voies

Baignées de
Lumière 

Condition

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De guerre lasse
aux croisements 
découverts, tissus
relevés sur la
volonté de mourir
dans la lumière.

Plutôt qu’envahi par
un noir sujet. Le 
sang des injures,
sur ma vaine colère, je
le préfère en moi. 

Le mélanger au mien
n’écoutant plus
aucune supplication, ni 
ténèbres enfouies.

Lors même que les parcours,
l’essence de cette
matière charnelle 
resplendissent
au matin, blanc
lactescent. Ces
passages couverts
sillons quotidiens 
et leurs successions
de reflets ne sont
pas l’apparence mais

bien le cœur de
cette œuvre en
cours. 

Transport(s) 4

 

 

 

 

 

 

 

 

Autant de signes
Pour une révélation

Cette poétique 
Et ses couleurs
Qui nous lient

Ce regard apaisé
Le corps délié

Là où dialoguent
Nos contraires

La ville tendre
Et tenace

Ses rues douces 
Et tendues 

Nos pas sensibles
Et pensés

Déchiffrent
L’ambiguïté

Des ténèbres et
De l’incandescence