Cela donne
Corps au
Monde
Simples vies
Croisées au
Fil des rames
Poussière d’un
Temps déjoué
Paysages de tous
Les jours
Observés dans
La ferveur
Silencieuse
De la survie
Ces gris colorés
Qui passent
Dans les yeux
L’art de ces
Reflets pour
Éteindre
La peine
La géométrie
Habitée
Contre les vents
L’arrière secret
De cette écriture
L’anti-chambre
D’une ombre
Impossible
A projeter
Ces marées
D’un monde
Résolu
Recouvrant
Tout ce qui
Brillait
Regrets que
L’on capture
Pour un noir
Devenu bleu
Ces paysages
De tous les jours
Quelque chose
En attente
Entre deux
Matins gris
Puis ce climat
Doré
Enlacés toujours
Où rêver et vivre
Ce qui n’est
Pas tristesse
Ou à peine
Murmurée
Entre deux tours
Et secrets
Si peu sert
A respirer
Dans ce cadre
Presque un
Tableau
De l’art sacré
Qui se libère
Sur un fond
Gris bleuté
Ces couleurs
Plus chaudes
Que l’on embrasse
Impression
D’une poésie
Intérieure
A force de beauté
Libérée de ses grilles
Imaginaires
Dans ce chaos
Apparent
Pourtant si bien
Pensé
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De paroles
Et d’écrits
Cette illustration
Profuse
Où la mer
S’infiltre
Dans les rues
Avec la douce
Volonté d’
Inventer
Toujours
De horizons
Nouveaux
Comme on
Décide d’un
Avenir ou
De s’en défaire
Pour mieux
L’écrire
Pour ce qui est à
peine perceptible
des nuages entassés
qui au bout d’un
moment dévoilent
des reflets – une
dentelle compliquée
d’après la mort –
le souffle de la mort
cette illusion du
vivant – des endroits
dangereux – de poussière
mouillée et de chair – sans
un instant de répit – que
l’on parcourt dans tous
les sens – on entend
le moindre brusque
saut dans le vide –
le bruit soudain de l’
eau – vaguement
quelque part on
éprouve une attirance
indicible – mêlée à
des formes libres –
des ombres cliniquement
décédées -
