Corten

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sur son passage
Une poignée
De textes 
Ramassés

D’immeubles
Volontairement
Rouillés

Sombres et
Lumineux

Profusion sensible
D’un art retenu

Et de mains
Qui se mêlent
Aux couleurs
Passées

Guerriers
Immobiles

De nos marches

Torrents

 

 

 

Essaime les souvenirs
Cette poussière de toi

Les images de
Ce visage unifié

Surgi des profondeurs
Miroir sans tain

Qui soudain renvoie
Ta lumière

L’architecture
De ces lettres folles

De ces mots toujours
Recomposés

Éternelle conjuration
De la mort

Où bat ton sang

Shelter

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Voilà ce qu’on entend
dans les jours inconnus,
toujours pour nous 
prononcés, des mots 
qui s’embrasent.

Où tous les débris
se rassemblent, des
mêmes bords de toi,
mon corps entier dans
le temps, corps 
qui s’éteint, s’étiole
se vide de son sang.

Corps dans le temps...
Se perd et s’abîme,
mais qui entre tes
mains, refuge et port,
n’ombrage plus sa fin. 

De sa nudité, lui qui
s’allonge en toi, et là
s’illumine et revient. 

Bord

 

 

 

Le silence minéral
Et ce tissu profond

D’une ville
Implacable

Sous l’austérité
Apparente

Fragments
Domptés

D’un mystère
Toujours 
Renouvelé

Chuchotement
Déposé sur le
Bord d’une épaule

Des larmes essuyées
Pour dévider
Le fil ténu 

De ce temps

Perception

 

Cela donne
Corps au
Monde

Simples vies 
Croisées au
Fil des rames

Poussière d’un
Temps déjoué

Paysages de tous
Les jours

Observés dans
La ferveur
Silencieuse

De la survie 

Ces gris colorés
Qui passent

Dans les yeux

L’art de ces 
Reflets pour
Éteindre 

La peine 

Capturé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La géométrie
Habitée

Contre les vents

L’arrière secret
De cette écriture

L’anti-chambre
D’une ombre

Impossible 
A projeter

Ces marées
D’un monde
Résolu

Recouvrant 
Tout ce qui
Brillait

Regrets que
L’on capture

Pour un noir
Devenu bleu

Cadre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ces paysages
De tous les jours

Quelque chose
En attente

Entre deux
Matins gris
Puis ce climat
Doré

Enlacés toujours
Où rêver et vivre

Ce qui n’est 
Pas tristesse

Ou à peine 
Murmurée

Entre deux tours
Et secrets

Si peu sert 
A respirer

Dans ce cadre

Presque un 
Tableau